QUÉ ES POESÍA?

Definir la poesía es una tarea difícil porque entra en juego la subjetividad del poeta. Definir el arte es otro de los problemas, puesto que sus barreras cada día se hacen más confusas. Pero podemos comenzar por recurrir a Dylan Thomas quien define la poesía: “Como todo aquellos que nos hace reír o llorar o bostezar o que haga que se nos ponga la piel de gallina” Shelley decía que era a la vez “el centro y la circunferencia del conocimiento”. Esperar a que la poesía se explique a sí misma es una vía totalmente difícil por lo intrincada que pueda ser la respuesta; pero tampoco voy a recurrir a una respuesta de colegial, con el supuesto que la poesía, sea el

arte de escribir en verso o en prosa nuestros sentimientos más elevados. En el prólogo de su libro “LOS CONJURADOS” Borges declara que: “Escribir un poema es ensayar una magia menor. El lenguaje es instrumento de esa magia, el lenguaje es azas misterioso” Borges le da un sentido taumatúrgico al poema y por extensión al poeta, quien como hacedor de esa magia es un ser especial, en el sentido que es un hombre con mayor sensibilidad que el común de la gente. Borges eleva al poeta a la categoría de mago, pequeño mago, que no está dispuesto a transar con la realidad. El poeta más que prestidigitador de palabras, es el mago al cual la revelación le abre los caminos al conocimiento. La poesía es magia, magia turbadora o diáfana

QUÉ ES CREAR UN POEMA?

Rilke en sus cartas a un joven poeta, dice: “una obra de arte es buena cuando nace de la necesidad” y en algún momento todos hemos tenido la necesidad de escribir para exorcizar fantasmas o demonios, o por la razón que sea. Rilke es categórico en su frase, que por lo demás es cierta, la poesía u otra obra de arte, nace de nuestros más profundos sentimientos, miedos certezas, alegrías, el drama humano que nunca acaba de asombrarnos. Y este drama es la materia prima del poema, en cuanto a la naturaleza interna y confesional, donde nos hablamos en secreto y dibujamos la realidad en nosotros mismos, en nuestra piel, en nuestros ojos insomnes a la palabra, esperando la magia que muchas veces no llega, que martilla nuestras noches con esa visión perturbadora de un ocaso aglutinante que pide a gritos absolverlo de su en cadenada costumbre. Mundo sensorial que se manifiesta golpe. El poeta se enfrenta a su propia naturaleza, a su propia carroña, que lo puede convertir en un buitre de sí mismo o en un Prometeo incomprendido. ¿Poemador o creador? Sentimientos encontrados frente al mundo, a lo real. Cabe decir que el poema no sólo se encuentra en la página que la alberga; sino que también vive fuera de ella, ¿cómo es esto? La poesía experimenta libertad, La poesía existe fuera del poema, en una puesta de sol, en una mujer etc. Son poemas no escritos, poemas-instantáneas que perecerán luego del momento, fotos veladas que jamás serán imágenes, acaso lo más poético de la poesía, en tiempos en que el arte es un auto que va a mil por horas. En un sentido más amplio el poema no es sino la conformación feliz de frases y sonidos que cobran sentido; de música que nos enamora, nos seduce, palabras que cargan una melodía especial, un temperamento particular. Relleno sanitario de grandes palacios, donde lo humano es olvido y desconcierto. El fondo y la forma se unifica en palabras esenciales en un qué y cómo decir. Para escribir no hay fórmulas ni recetas, La poseía es libertad y debe brotar así, de la forma en que se presente. El poeta no aprende su oficio en un aula universitaria, ni en una biblioteca pública. El poeta es un elegido, un hombre con gran sensibilidad, que sobre pasa al común de la gente, un observador aturdido de la realidad. Salvatore Cuasimodo decía: “que el nacimiento de un poeta es siempre un acto de desorden”. En un mundo donde todo tiene un número, y el orden es sinónimo de salud mental, el poeta pone de cabeza al mundo, va a la búsqueda de paraísos perdidos. Dentro de una sociedad ordenada alfabéticamente, el poeta es un marginal, un librepensador al que la autodestrucción lo escarba. Está en constante coqueteo con la muerte; y la sociedad se defiende de ellos excomulgándolos y desterrándolos, claro que esto no es una regla, pero no podemos negar la herencia Rimbauniana, ni romántica donde se sigue forjando mucha poesía, donde se sacan las poses de poetas malditos, Aún no nos hemos destetado del romanticismo alemán ni de los simbolistas; hombres que escandalizaron a su época y que hicieron de sus vidas poesía y de la poesía un grito al hombre, para salir a lo abierto y de lo abierto una necesidad para las nuevas generaciones. Muchos dieron su vida, se inmolaron en nombre del arte y vieron en las palabras el fuego prometeico, el cual iluminaría la oscuridad de nuestros caminos.
El poeta es un equilibrista, un sonámbulo que camina entre fieras. El vacío es su afición y no encuentra más desconcierto que en la rutina. La costumbre es el talón de Aquiles del creador. Enfrentamiento constante con el abismo, y de ese abismo que puede ser cruel o dulce -abismo que no es más que su propio ser- es de donde extrae el maná o la miel para sus cantos. La poesía será su extraviada amante. Ella lo llevará a conocer la voluptuosidad del infierno y la desidia del paraíso.

CONFESIONES

Confesaste
Que creer en los hombres es perder el tiempo
Que la ternura suele gastase con el roce de las estrellas
Que tuya es la mano
Que gobierna las almas de los prometeos encadenados
Que apuestan el fuego por un beso en las cantinas
La palabra inocente nos cubre de sudor
Y en el ágape el poema desnuda su verdadero nombre
A veces eres una diosa pordiosera
Que te alimentas de la soledad y los abismos
Eres un fantasma que se esconde tras un sol encendido
Mientras mil gaviotas vuelan hacia la luna
No hay ciencia que compruebe el arcano silencio de tu aliento

Algunos dirán que no te amé, que un odiotierno
Encendía mis catedrales nocturnas
Que mi sombra solo buscaba tu sombra para soportar la luz
Que una noche te quemé hasta la última palabra
Y es verdad por que el odio es el amor más puro y la muerte la vida en plenitud
Me confesaste que tu ángel de la guarda quiso violar tu soledad
Y que renunciaste a él, como se renuncia a la lluvia
Te dolía, todo era dolor, como cuando tenías catorce años
Y cinco minutos de experiencia

Camino sobre esta noche sin edad

Llamándote, esculpiendo mi nostalgia bajo la luna confidente
Y ya no importa que me crean….

RUINAS CIRCULARES

Ruina idolatrada de la noche
Nuevamente vuelvo a ser y vuelvo a tocar
Con mis manos el filo de las estrellas

Diáfana realidad
Fluctuante
Cuando el tiempo destruye los tempos
Lloran las aves que no pueden volar
Mueren las estrellas en calles olvidadas
Ebrias estrellas que el celo no puede soportar

Y mi cuerpo es sombra de la sombra
Es ahora cueva de mus desvelos

La flor que delató el paraíso
Es devorada por el fuego del amor
Cuando todo está en silencio
Se puede oír la agitación de las flores que saben que mañana van a marchitarse
la mañana le pide a la tarde su corona de arco iris

Desde nuestras trincheras aguardamos que de esta surrealidad renazca la ternura
Lee en mi silencio la palabra que buscas, mata mi rabia
Vuelve a escribir el evangelio y moriré florecido en tu sonrisa

Mañana otras calles serán las que me esperen.

Reina del hastio

Reinas en medio del hastío en medio del barullo de las aves antropófagas y los buitres que carcomen el vientre de la diosa Luna
Todas las páginas no abarcarían un minuto de tu historia
En el pajar la aguja que cocerá los versos de los poetas
El significado de la palabra clandestino
Se perdió entre tus leyes de hombres y bestias
El verbo es la brújula de los magos
Los castillos se alzan a mitad de la noche
Y la nostalgia por la primavera te vuelve vulnerable
Muñeca rota en complicidad con los dioses
Sonámbula entre sonámbulos sueñas con un clandestino prostíbulo donde quizá conozcas a tu príncipe azul
Hacedora de mareas, diseñadora del desespero y pálpito de sábanas sedadas al amo
quien pudiera pintar tu cabellera que cubre la noche
Tu velo de novia en luto
desarraigo de la luz
quien pudiera pintar tus ojos lunares a mitad de esta noche
quien pudiera contener los mares
cuando leviatán se agita de celos
vivir con tu sombra macabra resuelta y sin reproche
y señalizar el camino a los cielos
cantar tu historia en los bares
como sacerdote pagano en tu culto.

TE IUBEST

Te amo
en todas las lenguas
en cada silencio que se entromete
te amo desde mi torre de marfil
de cara al mar
perdido en el oleaje de tus cabellos, yo te amo.

y tanta es mi hambre que me
alimento con cada una de tus sílabas

la noche es una estampida de leones
el día , un silencio en llamas.

III

Mi voz falsifica el silencio
En cada vórtice del miedo se alzan torres de melancolía
Tu perfil se asoma desde la antigua noche
Cual diosa caída en desgracia
Aturdida de rincones
Cual epifanía sollozante en un cielo sin piso
Conociste los prostíbulos del cielo y del miedo
El hambre en la oquedad de tu cuerpo
La que antes era dulce néctar
hoy es el acre sabor de las frutas descompuestas.

Donde quedó el miedo
Hay una zarza ardiente
Que nos susurra melodías y fábulas de dioses
Pero por ti,
Dejé a mi dios,
Dejé mis creencias, el catálogo de religiones que inculcaron nuestros padres
Porque bastaba con tu cruz apolillada
Con tu sexo sin dogmas, herida abierta al sosiego

Y es Buda y Alah y YHWH, Oriente Medio y la cristiandad
Los dioses en los extramuros del paraíso
Toda una guerra santa en tu mirada perdida por las calles
Y yo arrojado al Taigeto por tu fe
Donde canto esta canción aunque no te sepa
Aunque tu cuerpo habite en los crepúsculos,
Aunque seas la sátrapa de mi alma poesía
En cada vórtice del miedo de alzan torres de melancolía
Tus pasos agitan la hojarasca del insomnio
Que son candiles de vestales y caracolas
Tu perfil asoma desde la antigua noche
Donde la urdimbre de tus ojos reflejan orgasmos y penas
La tibieza de tu piel marmórea
Las metáforas ardientes de tu silencio donde se empoza mi soledad
Porque eres un agudo relámpago que parte en dos el paraíso
Virgen ardiente del holocausto, pan de los elegidos
Alimento maldito conjuro y exorcismo
Dulce logos en apuros¡
MI confesión de lunarios y flores roídas por el pasmo ¡
Diosa de los lupanares envilecidos¡
Plegaria al vacío, moldura del génesis¡
Penélope de rimas y metros poesía ¡
De melodías y estridencias que besan y muerden las mejilla de la noche.

TESEO

Soy Teseo hijo de una ardiente noche
Tal vez hijo de un rey o un mendigo, no lo sé
Sólo conozco mi destino execrable
Y a estas caracolas dormidas
A orillas de un tibio laberinto
Y he nacido para penetrar en el
Cual anegado amante de las ninfas
Oigo un mugido taciturno
En medio de una noche circular
Y el punto fijo es una morada celeste en la esperanza
¡ He de dar muerte al habitante del incestuoso laberinto ¡
Es mi destino de héroe-villano
Matar al minotauro -noble bestia que pasta en mis sueños
Carnes de vírgenes adolescentes-
Aquel triste hombre-bestia se bate a duelo
Con su sombra, desea ser Uno
En la ubicuidad de los espejos
Donde moran los demás que creen ser él
Mi espada ha de vomitar estrellas
Y rasgar las nebulosas candentes
Sufrir la fosca lobreguez de este ciego laberinto
Que muge por una muerte digna
Pero ¡ Oh Ariadna ¡He de derramar tu sangre
Por el vasto patio de este edificio silente
¡ No hay puertas, no hay ventanas ¡
Tú Ariadna que propiciaste el amor de un héroe
¿ Cómo huir de la celada ?
¿ No habrás despertado a la verdadera bestia ?
¿ No habrás engendrado en mi
Un fosco laberinto de impiedades y ternuras
De silencios roídos por el miedo ?

¿ No seré yo el minotauro cautivo
En la máscara de un héroe o en el ciego
Laberinto del pasado ?

¿ No vendrá, acaso, el verdadero rey Teseo
A reclamar mi osamenta sagrada y sin vida ?
Cómo asegurarme el mármol en la memoria,
Cómo no ser la cicatriz futura de la espada

¿Seré yo el laberinto, o el animal que muge
por una humanidad alquilada ?
Cómo saberlo

¿Y tú Ariadna ? Qué harás con tus níveas manos
¿ Asirás con fuerza el hilo macabro de este poema
O desollarás el viento de mis ojos ?

Tú que me cociste con tu hilo de planta
A un costado de la muerte.

Todos somos sombras en cualquier laberinto
Poemadores del instante
Y este recitar de oleaje es inclemente con mis versos
Que le arrancan los ojos mates a la luna.

¡ Oh Ariadna, y si es tu cuerpo un sueño inmemorial ¡
Si tus ojos son la ceguera de mi mundo,
De la láctea esmeralda de mi noche



Estoy en medio de estas paredes que se curvan en lo infinito
Y calcinan las ventanas del horizonte
Estoy parado frente a una sombra blasfema
Feroz como paloma en libertad
Blandiendo el arma del amor
Rumiando una plegaria por mi
Y he sentido su cariño de bestia negada
He visto sus luminosos cuernos
¿ O eran acaso sus ojos ?
En la concavidad de mis manos
He desvestido sus lágrimas, he bebido su dolor.
En la noche más solitaria lo he oído llorar por la mujer
Que perdió bajo un crepúsculo crápula

Y me he dado cuenta que soy yo el Minotauro
He de morir bajo el acero de un rey bizarro
Las noches ya no se parecen a mi laberinto
Las puertas conducen a los arcanos

Detrás de un calcinado amanecer
Se erguirá el enlutado velamen de la noche.















ARGONAUTA INSOMNE



Te busqué en la soledad
de mis expediciones marinas

En mis viajes de argonauta extraviado

Y tú, pletórica de gracia

Artemisa de los sueños

Escultora del deseo
de antes y después

Cuánto tiempo perdido
en los brazos de Circe

Una noche mas de insomnio
y te habré esculpido

Terriblemente perfecta.












“I wish you were here”

Pink Floyd

SAUDADE


Tu cuerpo era un cuarto oscuro
Un desafío a la luz
Donde las aves migraban para morir
Palabra seducida
Almíbar en mi lengua llena de ti
Sólo quedaba la saudade
Tantear la oscuridad de tu cuerpo en mi memoria.

SER RIO

Como quisiera se río
Río dialéctico
Amigo de la sal que cubre tu cuerpo
Sí, porque tu origen es el mar

Terrible Afrodita
Que se subleva a su elemento
Ninfa de ciudades sublunares
Yo te busco a ti,
Como el río busca su mar,
Como la semilla su fértil campo
Como el sol su luna en el crepúsculo
Anochece
Finalmente puedo decir
Que soy el río
Que le confesó a Heráclito su secreto dialéctico
Que inició a Siddarta en la sabiduría del bosque
Que soy el río
Que se llevó los sueños libertarios de Heraud
Soy el terrible río sediento que busca incansable su húmeda patria salada.

PARAÍSO EN VENTA

No cierres aún tu herida
Deja que entre con todo el Maná de mi dolor
Deja que plante mi esperanza en el oscuro bosque de tu silencio

¿ Dónde están Marx, Hegel, Jesuscristo ?
¿Dónde están ustedes que nos hicieron creer que hombre es algo más que un pobre mono desnudo?

.
Gallo, delator de Pedro
Amigo reptilíneo
Bípedo madrugador, coronado y destronado
Qué reloj no es tu enemigo
¿ O es que entre ustedes hay un complot contra el hombre y su precariedad ?

.

CORDELIA

Asimilando los golpes de la nada y pariendo
Pequeñas piedritas doradas
Escribe de a pie y en frío
Poemas muertos
Porque ella es el poema
Patria o muerte en la cálida tierra de su sexo
Escriba de la noche
Aborta versos aterrados
Su sombra desangra cada sábado, la doliente abertura de su genio
Ella habita olvidada una extraña estatua ecuestre
Ella nunca pudo montar más que el viento.