poetas en el averno

Salas, Harold, Pichón, Lalo, Rudy y Eduardo totalmemte cancelado. Marcahuasi 1992

Sexta Feria del Libro

Con los poetas Miguel Idelfono y Renato Salas

REFLEXIONES AL PIE DEL CIELO

1

Cual ángel ebrio
He vomitado mis creencias
Por fin he ganado el Paraíso
A costa de la gran resaca del Mundo.

2

Canta EL Ave en lo más alto de su rama
Conoce cada rincón de l silencio
Cada estación de la noche
Ella es el oráculo
Que me besa con premisas de dolor
Cuando pienso que su canto
Debiera ser celebración.

3.
Puedo verte con un solo ojo
Puedo decir lo mucho que te amo
En todas las lenguas y cada uno de sus dialectos
Y con un solo dedo
Te pierdo irremediablemente.

4
La cicatriz nunca es más grande
Que el corazón
En que habita

CANTO DE PERSÉFONE

Nadie puede amar a Perséfone, el amor es una cuchilla cargada, solo los magos de la urbe pueden tocar mi sagrada herida, besar el gélido pálpito de las constelaciones
Las barracas subterráneas albergan a mis hijos pequeños escualos de mi sangre
Soy la diosa de la caterva ciega, de los marginados, de los desterrados de los que lloran tapando el rostro con manos erizadas, de los que nunca conocieron la mañana
Viejo mito de los que me inventaron

Yo alivio sus corazones abrigo sus ojos de la fría realidad
De ese margen en el que están confinados a vivir, sin prisas ni preocupaciones, sólo el hambre despierta sus cuerpos, solo la sed los devuelve al agua bautismal
Bajo mi amparo ellos viven y dejan vivir, ellos raspan las sobras de la noche, sorben de sus ubres y me cantan viejas melodías al oído





Tú poeta ¿puedes acaso, prestar tu voz?


Puedes acaso embriagar de felicidad al que no ve al bizarro niño que desconoce la luz yo te desmiento, desmiento tu magia hacedora de desvelos creadora de la piel descubro tus ojos tus manos tu sepultura tus restos tus palabras tus pelos tus lagrimas tus silencios tus razones tus débiles razones para navegar en mis aguas Soy profundidad hermana del ensueño partera de los olvidados que gritan pujando a pulmón desorbitadas las constelaciones que un día comenzaron a hablarle a los hombres el lenguaje que sólo conocemos los hijos de la incertidumbre la noche zozobra al cantar el gallo y se corre el telón la mustia claridad que te sonríe torvamente ni aun así le arrancarás una palabra al viento ni aun así la blanca página desterrada ni aun así convertirás en oro la angustia
Eres como el eco de las olas el despertar de la noche y la parca luna puedes acaso abrazar la alquimia de la que salí llena de magia y ternura la noche arrancó mis entrañas se alimentó mis verdes lágrimas llenaron la soledad del mundo y el pequeño hombre le puso primavera que extraño nombre? Que lejano cuento de hadas? Eres como el eco de las olas cansadas de bajeles y naufragios cansadas de que le robes a sus cándidas sirenas
Pedes acaso abrazas la alquimia de la que salí como aquel homúnculo de la tragedia? No eres dios ni yo la creación Puedes acaso enterrarte en la gloria de la nada besar mi antártico corazón mientras rugen de celos las Danaes Por ello falso poeta las folor azul crece en las antípodas de tu canto ni Novalis conoció el dulce néctar de mis pezones erguidos a los versos

FLOR AZUL

Sobrevivo en ti
Pero también me mutila tu amor que me sirve de pasaporte al naufragio
Ven, naufraga sin mí y libérate de mis libros
Corre al ostracismo de la Costumbre
Entiérrame en la más fosca de las noches
Cúbreme de sal y cal para no reverdecer nunca más sin ti

Soy restos de los lirios
Luz de luna en tus historias de amor
Renuncia a esta complicidad de sábanas cansadas
A mi cuerpo que es poesía descompuesta

Ya sé que no hay nada de romántico en mis versos
Te llevaste todo lo que odiaba en mí
Y me dejaste vacío y bondadoso

De que me sirve la bondad si ya no estás
De vuélveme mis palabras duras, mi puño cerrado y mi dolor
El patíbulo donde cada día moría un poco
Mi inocencia para amar
No me dejes lobo de mi mismo, edificio construido y final feliz

Yo amo los finales tristes, la flor azul que crece en tu costado
No me niegues tu belleza
Pero muéstrame también tu lado falaz
Bebe de esta vigilia, huye de esta nostalgia
Asílate en la más feroz dictadura
No dejes que encuentre tu rastro
No me perdones que mi piel es de mercurio, mi silencio traidor y mi amor
Una brújula temblorosa en el fondo del mar

CANTO XI

Con el filo de tu espejo
Corté el nudo gordiano de la noche

Salpique de versos la decrepita luna crepuscular
Donde las palomas iban a posarse en tu desnudez
Hechura y presencia inagotable
Besé con hastío la vana sombra del día
En cada vértice del miedo se alzan torres de melancolía
Tu perfil asoma desde la antigua noche
Donde nacieron los miedos
Donde el orgasmo y el dolor son animales silvestres

Mi cuerpo duerme por la larga alameda de tu sexo
Trato de descifrar el lenguaje conjetural de tu cuerpo
Pero tu cuerpo mudo y ahíto, es temblor en mis manos

Mira en mis ojos autistas el pozo natural de tu tristeza
Hazme cómplice de tu zozobra,

De tu destierro y soledad

LOS AMIGOS DEL BARRIO

Aquella noche habíamos citado a casi toda la generación de los 90s. El aquelarre estaba listo y el motivo, una juerga de salud por nuestro querido Charly García, pues nos habíamos enterado de su mal estado a causa de una ligera sobredosis de cocaína, cosa que nos inspiro para una fiesta su honor. El lugar: El tío de las cañas. Inestimable vendedor de un licor de aguardiente al que nos aficionamos en nuestra época universitaria. Era lo más parecido al néctar de los dioses, solo el tío conocía el milenario secreto de dejar satisfechos y melancólicamente ebrios a su concurrida y distinguida clientela, con su licor de caña, miel y algarrobita. Una luna propicia, invocada horas antes por nosotros iluminaba socarronamente el patio del tío Rober, los invitados comenzaron a llegar, siempre los primeros, borrachos , eminentes poetas de quilka y alrededores, el Che, llegando de Chosica ya en avanzado estado de descomposición junto a unas aulladoras perras bien perfumada, era buena señal, la música de Charly sonaba estridentemente, HOY PASO EL TIEMPO DEMOLIENDO HOTELEESS… llega la Rossy con sus impresionantes 38 b, que era la locura de Cultivo, Patty, otras chicas del teatro dispuestas a todo, a la guerra, a dejarse poseer por el espíritu dionisiaco de nuestra noche, con furibundo brillo, comenzaba una ceremonia donde no había sitio para los dioses legales ni razones inválidas para patear el tablero de una anquilosada y amanerada sociedad. Avanzaban las horas cual descarrilado tren, silbando y atropellando todo lo que encontraba a su paso, con su con su negrura y misterio, con sus rincones húmedos de lujuria. la gente llegaba. El kike Palma entre los más entusiastas. Miguel Ildefonso con un grupo de poetas de Neón, unos amigos de la San Marcos , que recién comenzaban su incursión por la peligrosa zona de la poesía entre ellos el Ricardito, moreno andrógino de buen culo, cachorrito, entre leones ávidos , que había venido aparar por una gran curiosidad hacia nosotros, En la Facultad éramos una especie de poetas malditos. Una sociedad explosiva, cuatro entes llenos de magia subversiva ¡ Vaya, mejor , borrachos, irreverentes lunares en el rostro de la bien maquillada señora sociedad, La música atraía a toda clase de animal nocturno , aves y roedores de costumbres carroñeras y a una que otra niña con aires de nínfula y vampiro , cruce que nos excitaba sobre manera. La noche avanzaba y yo entonado por media botella de caña y miel , comenzaba a bailar con una chica de tendencias elásticas , que podía abrazarme con sus piernas, llegaba el loco Julio con Larry, lanzándose unos bates, bajo la protectora nube de hierba del dios Apolo. Eduardito recién llegado del mundo, veía todo con ojos maravillado y extraviados, alternábamos algunos temas de Pink Floyd , aunque la noche era de Charly, Los Cultivos éramos los anfitriones báquicos , de semejante magia , que desataba los misterios y los excesos de esa noche.

La luz amarilla no reinaba en los rincones donde los cuerpos húmedos y erectos se tocaban en perfecta libertad y desnudez, sincronía total de espasmos , desprejuiciada lascivia que reinaba en la respetable concurrencia. El patio del tío Rober lleno, a tope y el tío con su rostro cetrino y selvático, surcado de arrugas sonreía beatíficamente. El nos apadrinaba, como un chaman ayahuaskero, y su sonrisa oriental como garabateada en su rostro, sus ojos refulgían con el licor de caña, mientras expendía las botellas a los contertulios que cada vez eran más, chicas de escotes grandes, donde casi no cabían sus pecho lácteos, de apretaditos pantalones, de todos tamaños y colores eran las guerreras dispuestas a dar su carne al dios cuales ofrendas votivas, vírgenes y no vírgenes. La noche avanzaba a paso galopante, encajándose en melodías y pantalones excitantes. Ya los cultivos entrábamos en la fase de la locura y el exceso , Renato con la pinga al aire, frente al respetable y ávido publico femenino Extrañamente , nadie se extrañaba, nada era asombroso esa noche, todos entonábamos la misma canción, íbamos al mimo compás, el Eduardo de cabeza en el urinario vomitando hasta su ultimo pecado, yo de lejos observando el coito de la noche en homenaje a un músico / yo no quiero volverme tan loco, yo no quiero vestirme de rojo/ nada estaba prohibido .
Todo era un vórtice de juventud y magia, alcohol en cantidades industriales, marihuana, vino y sexo, eran la partitura de la fiesta. Descubrí que luego de las tres, hay una propensión a dejar salir el alma, y olvidar el cuerpo en alguna esquina de nosotros mismos, descubrí que hacer el amor, era estar suspendido en una montaña rusa, que las sombras se nutren de cuerpos y las lobas aúllan cuando devoran a sus hijos. La orgía perpetua de Flaubert, el silencio que descascara a mitad de la noche el cuerpo de una mujer, las rata que se sumergen en el nirvana y logran su regresión a seres humanos mientras que nosotros nos animalizamos con exquisitez y fineza, entre la inmundicia y el ángel, como diría Artaud, El Juan Ramón salido del mismísimo cortejo de Dionisos, saboreaba labios ajenos equidistantes de su locura, de su extravagancia, Eduardo saliendo acompañado de una sombra futura, Renato caído en batalla y yo recuperando mis pasos perdidos por algún rincón de Lima….

SI YA NO ESTAS

Ya no estás, lo siento
No eres tú,
no pervivas en mí
No seas yo quien te hable,
no me forniques en versos, no incluyas en tu vida mis pantalones

Son solo míos, mi guitarra, mis caries, mi camino
No descuides tu literatura
no seas tierna

Vuélvete cruel, regresa a tu naturaleza no tengas piedad, no dejes de pensarme, no me olvides, no destruyas mi silencio , escribe con sangre y semen
Sepárate, aíslate, reconstrúyete lejos de mi,

Busca guarida para esta lluvia acida
Que te dejara sin piel, cúbrete, bésate tu misma, hazte el amor hasta cansarte de espejos y de dogmas

No me animes a amarte, que no puedo amarte, no estoy construido, soy partes de cadáveres
De pasados desenterrados de océanos sin fondo, soy vestigios de sexo sin amor
N
o me salves
Sálvate, sálvate tú de esta masacre,

Prende fuego avisa que estás viva, yo ya estoy muerto,
No tengo piedad, te mataría si te veo,

Saca lo peor de mi, hazme voraz, carnívoro, violento…cruel
Pero luego vuélveme tierno y humanízame, luego dame paz que mis garras sean nuevamente manos que mis fauces una boca para besar lo amado.

Tú amante púrpura y redonda
Entra al círculo vicioso de mi doble naturaleza
De mis perplejos sentimientos.

GRUPO CULTIVO

Renato Salas y Eduardo Braga integrantes del grupo Cultivo,
quienes cumplieron una destacada labor en la poética de los años noventas, aún vigentes
son los del desván para deleite de los asiduos lectores de esta modesta página.
Excelentes poetas próximos a publicar sus obras ,
vuelven con fuerza a la poesía ,
amante a la que nunca podrán renunciar.
Como preámbulo a la publicación del libro de Renato Salas,
he aquí el prólogo de su libro " Lima-Vitarte" y un poema de Eduardo Braga

LIMA, LA RUCA

Renato Salas Peña en su primer libro de poemas camina por toda la ciudad de Lima, incluso por sus extramuros, y la violencia de su inmediata verbalización se inspira en ese espacio ominoso en donde la vida no vale nada y la muerte un poco menos:”Las vitrinas nuevamente aturden el calzado / de caminatas absurdas, por Lima, la ruca...”. Estamos frente a la degradación de la ciudad: ya no más la ciudad jardín, la perla del Pacífico ni otro triste consuelo al uso. En el imaginario nuestro la ciudad se ha derrumbado cual castillo de arena. Y para verla mejor, positivamente-como diría algún pintoresco limeño en extinción-, hay que recurrir a la imaginación:”la que se ve mejor si posees una ficción / encima de ti, encima de tu agobiado cuerpo”. Para sobrevivir, como un llanero solitario, en este territorio calcinante ,cualquier ciudadano deberá deslizarse “por asquerosas y apetitosas calles / dos sueldos mínimos vitales un par de / mentiras que contar...”. De esta manera formará parte de la cultura combi:”me asfixio en el micro me pongo lila... “.

Los versos de Renato Salas Peña no pretenden guardar distancias con la violencia imperante de la ciudad, tampoco lo anima el deseo perverso de calumniar a Lima: cada palabra suya es un vivo testimonio de lo que provoca la ciudad: animadversión, oscura simpatía. Brilla en todas las páginas de este volumen una semántica feroz. No hay por qué guardar las formas, diría el hablante de cada texto, deslizarse por el tobogán de la hipocresía. Más que las ambigüedades del nivel simbólico de las palabras el autor prefiere hablarnos con el lenguaje llano, vital, con resonancias hiperrealistas. La visión onírica le ha cedido el paso a una visión descarnada, visceral de Lima. La vehemencia verbal del poeta deja de lado las formas clásicas de la poesía hispanoamericana, el ritmo electrizante suyo está lejos de la calma, la serenidad de un formato tradicional. Si la vida en la ciudad es un vértigo inacabable, pues, la poesía de la ciudad debe ser un ventarrón que nombra y destruye. Es por ello que el libro es un nido de prosaísmos, imágenes que orillan peligrosamente la vulgaridad: todo es válido con tal de exorcizar, a través de la escritura, la visión dantesca de Lima, Vitarte y otros espacios íntimamente ligados a la experiencia personal del yo lírico de estos textos.

“Nadie vio llegar a nuestros padres / trepados cual náufragos en / canoas fangosas y agotadas”,confiesa el hablante de “Las ruinas circulares”. Y continúa el poeta dando cuenta de las migraciones permanentes que tugurizan la ciudad:”Todos ignoraban de dónde venían / qué lejanas esteras habían / dejado pasos atrás...”. Los migrantes que tomaron por asalto la antigua Lima La Dorada , se vieron con la ingrata sorpresa que ahora no hay palacios virreinales: hay pobreza, miseria, desamor. Y verbaliza su desencanto, su rabia y desconsuelo. Ese tono violento es uno de los logros de Renato Salas Peña. Incluso, recurre al humor negro, a la ironía letal cuando reconstruye el núcleo familiar que habita en la ciudad: los padres, los hijos, los nietos son víctimas de su mirada crítica. Todos ellos se albergan en “una casa incendiada”. La voz que da cuenta de la travesía por Lima, la ruca, es la de alguien que está caminando por la ciudad, de regreso al hogar,”medio borracho medio tieso medio humano”...”chineando alguna perdida monedita” para continuar el rito de la autodestrucción. Empero, en medio de la violencia que espera agazapada en cada esquina, más allá del ambiente sórdido que envuelve a la ciudad, el caminante no se doblega, no se traiciona: se levanta, se pone de pie, se acicala para entregarse de lleno al vértigo de la calcinante vida cotidiana con nuevos bríos y termina ,gloriosamente, entregándose al remolino citadino, subiendo “a los buses que corren de Lima a Vitarte / y gritando como un delicioso enajenado: / ¡Dónde están las putas?”. Definitivamente, la poesía, por lo menos en Lima, está en las calles, en las esquinas, esperándonos sin piedad alguna. El libro de Renato Salas Peña, con distintos registros vocales y con un lirismo tenso, es una prueba ardiente, irrefutable de ese desafío perpetuo.

Hildebrando Pérez Grande

Post Tremens

Rueda en el fondo
la cáscara de la luna mas reciente
anestesiándome
cayendo en lo profundo de la conspiración mundana
de unos fósforos hipnóticos
y una tetera reincidente
la cucaracha, despreciable,
disfruta finalmente su victoria
recordándome con sigilosa violencia
su contundente hegemonía
su calidad de inobjetable.

La locura, la muerte incluso
no es mas que otra de tus ausencias
uno de tus mejores desaires
que deriva irremediablemente
en esta distorsionada percepción
un determinado punto de la intoxicación
terapéutica – científica – convencional
consecutiva del disparo de salida
y la gran aventura pagada
que es este paraíso a medio pintar
con el que pese a todo nos emocionamos
hacemos planes, hogares, viajes,
montamos el viento
desafiamos el cielo
miramos el fuego
odiamos el mundo
amamos el universo
abrimos la puerta
respiramos otro día
nos drogamos con la vida
y en la cumbre del delirio
somos normales
somos seres racionales
que casi nunca tiramos el televisor
y en cambio nos alimentamos del desconcierto
de toda la degeneración emocional
mezclada con rezagos de la ilusión inicial
una especie de salvación milagrosa
en la que se cree apenas
entre unos versos
para siempre inéditos
y la cáscara de otra luna
que vuelve a rodar
sobre este desteñido paraíso
que se eleva junto con el punto de intoxicación
en unos cuantos miligramos mas
de locura
y de sueño.

ERGO SUM

Dime si no lamentas
Conocerme en verso o en prosa
O conocerme simplemente

Si despertar en mi cama
No te convertiría en un sacrificio
A los dioses que ya no aman

Si entendiste mi sexo
Claro y blanco como esta página
Que ya no duele

A veces amargo tristemente solo

El Ego de la noche murió en tus brazos

ROSTRO LEJANO

¿Recuerdas aquella cama
Donde alguna vez disecamos nuestros cuerpos?
¿Sabes, amor?
Que no te estaría hablando en pluscuanperferto
Si supiera que estás tras este verso
Llena de gracia,
Sintiendo cómo cada letra te puede sacar de la nada
De ese océano que tanto amas, de ese silencio
Con que muchas veces me callaste,
Con que muchas veces me golpeaste hasta sangrar

Sabes, amor
Que el laberinto de tu carne lo crucé interminablemente
Como un ebrio minotauro buscando tu sexo
Aquel poema de los dioses que nunca supe comprender
Por que mi impaciencia era tan grande para decirte que te amaba
En cada esquina,
En cada rincón
En cada pedazo de lluvia
En cada tercio de lágrima… era tan mágico.

Que nuestra cama era un campo de refugiados
De dolores interminables
Y la muerte abrazaba nuestros cuerpos y era bello
Y la noche desnudaba su luna y era tan fugaz ¡

Debía ser un presagio que nada es para siempre

Sabes,
Desde que te fuiste
La lluvia solo es tan agua condensada
Las esquinas y rincones aristas filudas del miedo
Las lágrimas han perdido su sabor
Los recuerdos ya no toman prisioneros
Los van matando uno a uno
Fusilado cada bello momento
Hasta que de pronto ya no te digo amor

Eres el rostro lejano y ajeno de todas las mujeres.

ACTEÓN BACO Y TIRESIAS...

Prisionero de alegres sinfonías
Domador de ratas sabias y bien perfumadas
Acteón se pasea por la ciudad junto a Baco, Tiresias y
Odiseo

El viejo Tiresias no pudo ver su futuro
Odiseo acabó contando su vida en colegios fiscales
Baco terminó en el Betty Ford Center –sucursal Lima-
La ciudad corre a su encuentro, no le roba, no le escupe su Demencia
Cada tarde planta una orquídea de éxtasis
Las niñas le sonríen sin saber la tragedia que oculta
Su rostro afeitado y aún joven
Acteón ya no escapa de sus propios perros
Ya no recuerda nada de su pasado mitológico
Producto de los electrochoques o los sedantes azules que domaban su rabia
El humo salía de la morada de los dioses
Y los dioses se volvieron melancólicos, según un viejo mito
Huyeron a los bosques para no ser linchados
Acteón no recuerda el insomnio ni la melancolía
Saborea la magia de caminar por Lima
Saborea sus 25 miligramos de Prozac
La felicidad industrializada, el último día de la semana.

LIBERACIÓN

Qué tan lejos puede andar el mar
Para ahogar mis quejidos en el dulce vaivén de sus senos
Que tan lejos puedes andar, de mis noches sedientas de candelabros
Porque mi sombra esta herida de luz y muerte
Tu eres ese insomnio que me rejuvenece
Esa hoguera que acaricio con fricción
Pontífice máxima de las lluvias y los metales

Qué tan lejos puede andar la noche de este día servil que va con sus manos blancas al bautismo Redentor de los náufragos
noche, enigma de los lobos, noche página perdida en algún cuento de Poe,
laberinto cortazariano.

Sé que por ella andará mi casa buscándome y solo encontrará amaneceres agonizando en las aceras.
Tengo una brújula enamorada del sur, unos cuantos soles en el bolsillo
Ganas de caminar y también de buscarte a ti, amor, invención de mis noches, tú que también huyes del paraíso, artificio de magos asalariados
Y salgo bajo palabra a matar mi rabia,
A escandir mis versos bajo esta encrucijada de cuerpos enjaulados
Leo las cláusulas pequeñas del amor y testamento de los frutos que no serán saboreados
Camposanto del neón , orfandad del pavimento
Yo te libero del luto de la noche, del dolor con que pares buidos poemas, de tus ojos de incesto y arrogancia
Yo te libero del espejo, de la precariedad de tu hermosura
De los salones eunucos y el recitar solemne de las olas
Del clamor de las caracolas en sus laberintos torcidos
Yo te libero de mi canción y te hago mía
Una imposibilidad tétrica de no ser tú
Tan lejana como mis ojos de pez de color
¡Yo te crucifico en lo más alto del mundo
para que nadie te eleve plegarias ¡
te niego tres veces y me reafirmo en mi negación
me reafirmo en mi niebla, en mi cruz ósea y blasfema que espera tu lado,
ese paraíso que me negaste en la tierra
¡ dorsal contra dorsal en el mismo madero !

ACERCA DE PAZ

En la ecuación poeta-poema planteada por Octavio Paz, hay grandes dosis de misticismo oriental, producto de su larga estadía en la India. La poesía para él es sabiduría y religión adquiriendo un significado poderoso: dos fuerzas opuestas: el hombre como una representación de la fragilidad de la creación; la poesía como camino a la salvación del Hombre. “Poesía alimento maldito, pan de los elegidos; abandono y salvación, dialogo con Dios, plegaria al vacío...,” es decir, la poesía para Paz es una fuerza que lucha consigo misma para su propia salvación , no para la salvación del poeta, la poesía se desvincula de su creador, como los hombres, de Dios. Eterna lucha de contrarios, vida y muerte, orden y caos, sonidos que no dicen nada o nos perturban hasta la locura. El carácter panteista de la poesía de Paz es un efecto de su acercamiento a la cosmovisión oriental. Definir la poesía no es tan sencillo como definir las matemáticas. La poesía es celebración, sufrimiento, búsqueda estética y búsqueda individual, pregunta y respuesta, y más veces preguntas que respuestas. La poesía es música de tiempos tribales y discordancias esquizofrénicas. Cuántas voces geniales han caído en el abismo de la locura; pero desde ella también nos han recitado la plegaria del hombre. Inmolación al más caprichoso, vehemente y a veces fatal oficio del poeta. Podemos acercarnos a una definición, pero su esencia seguirá siendo un misterio.
¿qué nos empuja a escribirla, a leerla, a exaltarla o posesionarnos de ella, si este mundo nos exige pragmatismo y finalidades bien establecidas? Mientras sea discutible una definición exacta de la poesía, ella seguirá existiendo en el terreno de lo posible.

ALAS DE MERCURIO

Invadido de misterios
De lunas con sabor a derrota
De estrellas tan fugaces e intermitentes
Como el amor
Que vive tras las murallas de mi mundo

Las pastillas arrancan las cortinas de mis ojos
-No deliro cuando lo digo-
Pero expropian mi almohada y
Y roban los cadáveres hermosos que amo
Pensionistas de mi nostalgia, cuando no estoy con vos.

Por qué tenías que mirarme con ese color
A camposanto
A jardín de niños
A asilo sin ancianos
Ese color a sempiterno cansancio

Yo no sé domesticar la luz
Solo conozco los gemidos de tu cuerpo
Las historias tristes
La alta torre donde soy devorado cuando me lees
Y día a día pretendes descubrir un secreto más de mi vida

Hasta saber finalmente que yo no existo
Soy solo un deya bu de tu otra vida
Perdona el galicismo
Y perdona que no sepa abrir la puerta
Solo aprendí a gatear.

La noche suele ser un temblor
Cuando tarde me dejas en medio de un mar encrespado
Y sueño tu tierno cuerpo de loto
Donde dejé mis creencias
Donde renuncié a mi dios

Y a mis ancestros
Donde dejé mi patria y mi calle y mi casa
Hermanos y padres ya lejanos
Renuncie a mi voz por tu silencio, por tus cabellos
Por tu boca herida

Eras una estatua de sal
En el museo de mis antiguas glorias
Y un arco de triunfo coronaba tu frente



Eras una brújula perfecta
Siempre al norte a la hora de hacer el amor

Donde nacen las leyendas y tiemblan los mitos
Una brújula perfecta
En manos de un ciego marinero
En la zozobra me aferré a una isla
Sin Robinson, sin Viernes, ni sábados

Y le puse tu nombre
Creé la ceremonia del viento
Y abracé el fuero
Estiré las lágrimas
Di a luz a un ángel sencillo
Dupliqué la esperanza en una fe muerta
Y borré la noche con anillo de mar y estridente voz.

DEMONIOS DE HUMAREDA

Un rojo cielo, un verde fauces
Un prostíbulo, una Parada glamorosa
Donde viviste, dipsómano ángel desterrado a los tonos grises
A tu botella y cigarros baratos
Amarillo delincuencia, blanco hueso humo de pasta

Solo tú retrataste a los ángeles
Sin necesidad de morir
-a veces la muerte es una farsa-
Violeta hinchado, negro amor puro
Y más azul cielo en tus ojos glaucos

Las putas encariñadas prendíanse de tus brazos
Mientras discutías con Dios sobre su cromática creación
Cómo detestabas hablar de paraísos
Porque en el tuyo eras el rey, en un miserable hotel de la parada

Celeste pan sin boca, marrón cerros tuyos
Carcomidos por Lima
Exiliado junto a los ángeles que han perdido la razón
Coronado de espinas
Pintando una litografía
De la más hermosa de todas las putas.

POEMA RUPESTRE

¿Dónde están ustedes Marx, Hegel y Jesucristo?

dónde están ustedes

que nos hicieron creer que el hombre

es algo más que un pobre mono desnudo ?

POEMA RUPESTRE

Queda abolida la anarquía, la lucha de clases

el egoismo, el budismo Zen y la soledad

volvamos pues a los ladridos.

VI

Con la distancia fija en los ojos
Bajo ese polvo de estrellas enlutadas
He renunciado a buscarte
Con la distancia fija en los ojos
Te veo poderosa y monumental bajo la opaca estatura de tu tiempo
En esta isla superpoblada que es mi piel
Poco a poco cincelada por huracanes torcidos
Con la distancia fija en los ojos
Ardo en tu fría mente secular
Y el poema nunca tuvo más de escultura
Nunca tuvo más de piedra viva, de mármol palpitante
Tallada a tu semejanza, pre -adánica

Prescindir del papel
Jugar con el fuego y ponerlo en tus manos
Asaltar el cielo con estambres de vino y campo
Pasar el verso como un pedazo de pan en última cena
Y jugar a la traición con uno mismo

EPIGRAFE

NUNCA QUISE DECIRTE CUAN TORPEMENTE
ME BESABAS, ERA TAN DULCE

CHARLIE PARKER

SIGUE TOCANDO TU SAXO
DALE FORMA DE BLUES A ESTA NOCHE MELANCOLICA
QUEMALA CON TU RITMO ALCOHOLICO
HE DE CONSEGUIRTE UNA HIPODERMICA PARA TU ALMA DE DIOS EN DESGRACIA
NO PARES DE TOCAR TUS MELODIAS DE MUJER STUS SALMOS ETEREOS, GLOSAS SUBURBANAS HERIDAS DE AMOR
DEJA QUE SE INCENDIE LA CIUDAD
VOMITA TU DOLOR Y REGALANOS LA FELICIDAD, POBRES ALMAS
HAMBRIENTAS DE AMOR

QUE VUELEN LAS AVES AL MAS OSCURO RINCO DEL PARAISO
VIEJO MAGO DEL JAZZ
“ESA COSA TAN RRA QUE LLAMAN AMOR”
LA ESCUCHE EN UN EXTRAVIADO BAR DEL BRONX DE MIS SUEÑOS Y LAS PROSTITUTAS ADORABAN TUS MELODIAS
CADA ACORDE ERA UN GEMIDO ARRANCADO A LA NOSTALGIA NEGRA DE TU RAZA
BAJO LA EROTICA PALIDEZ DE LA LUNA ERA EL REY DEL PURGATORIO
EL LATIGO DEL AMOR EN LA ESPALDA DEL CONDENADO A NO AMAR

ZIGGY , NO SUPISTE COMPRENDER QUE CHARLIE ERA EL VORTICE DE UN SUEÑO
LLAMADO JAZZ
SENSUALIDAD, PAJAREOS, IMPROVIZANDO LA ETERNIDAD¡
SIGUE TOCANDO DONDE ESTES, CHARLIE
AUNQUE SEA EN LAS DECREPITAS FAUCES DE TU CIELO, TU NUEVA ORLEANS, RACISTA Y MUSICAL
AUNQUE SE ADESDEEL VIENTRE DE LA MAGRA LUNA
TOCA LAS TEMPRANAS MELODIAS DEL ALBA
ENSEÑALE TU SEXO A LOS PURITANOS RACISTAS
Y ENTENDIDO CRITICOS
QUENUNCA CONOCIERON LA MAGIA
TOCA VIEJO MAGO, SIGUE TOCANDO DONDE ESTES
DEVUELVELE A LA NOCHE SU MELO –DIA
DULCE SOPOR DE LA MUERTE
DEVORA LAS CRUCES DEL KKCLAN
REUBICA LAS ESTRELLAS , CREA EL MUNDO A TU IMAGEN
DAME TU VOZ,ENSEÑAME EL CAMINO
DESLIZA RAUDAS NOTAS EN TU SAXO
E YILIMUNA CON TU SUDOR DE DIAMANTE
MI NOCHE CALCINADA Y MACILENTA

CHARLIE PARKER

SIGUE TOCANDO TU SAXO
DALE FORMA DE BLUES A ESTA NOCHE MELANCOLICA
QUEMALA CON TU RITMO ALCOHOLICO
HE DE CONSEGUIRTE UNA HIPODERMICA PARA TU ALMA DE DIOS EN DESGRACIA
NO PARES DE TOCAR TUS MELODIAS DE MUJER STUS SALMOS ETEREOS, GLOSAS SUBURBANAS HERIDAS DE AMOR
DEJA QUE SE INCENDIE LA CIUDAD
VOMITA TU DOLOR Y REGALANOS LA FELICIDAD, POBRES ALMAS
HAMBRIENTAS DE AMOR

QUE VUELEN LAS AVES AL MAS OSCURO RINCO DEL PARAISO
VIEJO MAGO DEL JAZZ
“ESA COSA TAN RRA QUE LLAMAN AMOR”
LA ESCUCHE EN UN EXTRAVIADO BAR DEL BRONX DE MIS SUEÑOS Y LAS PROSTITUTAS ADORABAN TUS MELODIAS
CADA ACORDE ERA UN GEMIDO ARRANCADO A LA NOSTALGIA NEGRA DE TU RAZA
BAJO LA EROTICA PALIDEZ DE LA LUNA ERA EL REY DEL PURGATORIO
EL LATIGO DEL AMOR EN LA ESPALDA DEL CONDENADO A NO AMAR

ZIGGY , NO SUPISTE COMPRENDER QUE CHARLIE ERA EL VORTICE DE UN SUEÑO
LLAMADO JAZZ
SENSUALIDAD, PAJAREOS, IMPROVIZANDO LA ETERNIDAD¡
SIGUE TOCANDO DONDE ESTES, CHARLIE
AUNQUE SEA EN LAS DECREPITAS FAUCES DE TU CIELO, TU NUEVA ORLEANS, RACISTA Y MUSICAL
AUNQUE SEA DESDE EL VIENTRE DE LA MAGRA LUNA

TOCA LAS TEMPRANAS MELODIAS DEL ALBA
ENSEÑALE TU SEXO A LOS PURITANOS RACISTAS
Y ENTENDIDO CRITICOS
QUE NUNCA CONOCIERON LA MAGIA

TOCA VIEJO MAGO, SIGUE TOCANDO DONDE ESTES
DEVUELVELE A LA NOCHE SU MELO –DIA
DULCE SOPOR DE LA MUERTE
DEVORA LAS CRUCES DEL KKCLAN
REUBICA LAS ESTRELLAS , CREA EL MUNDO A TU IMAGEN

DAME TU VOZ, ENSEÑAME EL CAMINO
DESLIZA RAUDAS NOTAS EN TU SAXO
E ILIMUNA CON TU SUDOR DE DIAMANE
MI NOCHE CALCINADA Y MACILENTA

HIPATYA

Quién eres Hipatya?

Por que no te despojas de tu mascara
Y dejas de ocultarte detrás de esa luna impostora
Es necesario continuar con el disfraz
Con habernos hechizado para siempre?

¡debían ser relámpagos las palabras
Agudos desfiladeros los caminos al Paraíso ¡

Hoy el amor no tiene nombre
El deseo es una lámpara en la penumbra
Ardiendo solitaria
Un salmo delirante en medio de una ciudad
Pagana y calcinada

Oscuros sofistas atentaran
Contra nuestra salud mental
Y por los suburbios del amor
Escaparemos montados en quimeras

Hipatya, me canse de jugar a los acertijos
De buscar a tus elfos, sus tus extraviados unicornios
A las ondinas que coreaban tu canto fúnebre
A tu hada madrina ebria de magia y promesas

Mi cansada pluma ya descargo su golpe
En mi pecho
Sepultura de aire viciado por tu amor

Mi cansada pluma ya me recito
El Ábrete Sésamo de los cielos
La solemne letanía de los Ángeles caídos

No juzgare tu silencio
No profanare tus delicados restos
Y si he de sepultarte otra vez
Lo haré entre dos estrellas nacientes

QUÉ ES POESÍA?

Definir la poesía es una tarea difícil porque entra en juego la subjetividad del poeta. Definir el arte es otro de los problemas, puesto que sus barreras cada día se hacen más confusas. Pero podemos comenzar por recurrir a Dylan Thomas quien define la poesía: “Como todo aquellos que nos hace reír o llorar o bostezar o que haga que se nos ponga la piel de gallina” Shelley decía que era a la vez “el centro y la circunferencia del conocimiento”. Esperar a que la poesía se explique a sí misma es una vía totalmente difícil por lo intrincada que pueda ser la respuesta; pero tampoco voy a recurrir a una respuesta de colegial, con el supuesto que la poesía, sea el

arte de escribir en verso o en prosa nuestros sentimientos más elevados. En el prólogo de su libro “LOS CONJURADOS” Borges declara que: “Escribir un poema es ensayar una magia menor. El lenguaje es instrumento de esa magia, el lenguaje es azas misterioso” Borges le da un sentido taumatúrgico al poema y por extensión al poeta, quien como hacedor de esa magia es un ser especial, en el sentido que es un hombre con mayor sensibilidad que el común de la gente. Borges eleva al poeta a la categoría de mago, pequeño mago, que no está dispuesto a transar con la realidad. El poeta más que prestidigitador de palabras, es el mago al cual la revelación le abre los caminos al conocimiento. La poesía es magia, magia turbadora o diáfana

QUÉ ES CREAR UN POEMA?

Rilke en sus cartas a un joven poeta, dice: “una obra de arte es buena cuando nace de la necesidad” y en algún momento todos hemos tenido la necesidad de escribir para exorcizar fantasmas o demonios, o por la razón que sea. Rilke es categórico en su frase, que por lo demás es cierta, la poesía u otra obra de arte, nace de nuestros más profundos sentimientos, miedos certezas, alegrías, el drama humano que nunca acaba de asombrarnos. Y este drama es la materia prima del poema, en cuanto a la naturaleza interna y confesional, donde nos hablamos en secreto y dibujamos la realidad en nosotros mismos, en nuestra piel, en nuestros ojos insomnes a la palabra, esperando la magia que muchas veces no llega, que martilla nuestras noches con esa visión perturbadora de un ocaso aglutinante que pide a gritos absolverlo de su en cadenada costumbre. Mundo sensorial que se manifiesta golpe. El poeta se enfrenta a su propia naturaleza, a su propia carroña, que lo puede convertir en un buitre de sí mismo o en un Prometeo incomprendido. ¿Poemador o creador? Sentimientos encontrados frente al mundo, a lo real. Cabe decir que el poema no sólo se encuentra en la página que la alberga; sino que también vive fuera de ella, ¿cómo es esto? La poesía experimenta libertad, La poesía existe fuera del poema, en una puesta de sol, en una mujer etc. Son poemas no escritos, poemas-instantáneas que perecerán luego del momento, fotos veladas que jamás serán imágenes, acaso lo más poético de la poesía, en tiempos en que el arte es un auto que va a mil por horas. En un sentido más amplio el poema no es sino la conformación feliz de frases y sonidos que cobran sentido; de música que nos enamora, nos seduce, palabras que cargan una melodía especial, un temperamento particular. Relleno sanitario de grandes palacios, donde lo humano es olvido y desconcierto. El fondo y la forma se unifica en palabras esenciales en un qué y cómo decir. Para escribir no hay fórmulas ni recetas, La poseía es libertad y debe brotar así, de la forma en que se presente. El poeta no aprende su oficio en un aula universitaria, ni en una biblioteca pública. El poeta es un elegido, un hombre con gran sensibilidad, que sobre pasa al común de la gente, un observador aturdido de la realidad. Salvatore Cuasimodo decía: “que el nacimiento de un poeta es siempre un acto de desorden”. En un mundo donde todo tiene un número, y el orden es sinónimo de salud mental, el poeta pone de cabeza al mundo, va a la búsqueda de paraísos perdidos. Dentro de una sociedad ordenada alfabéticamente, el poeta es un marginal, un librepensador al que la autodestrucción lo escarba. Está en constante coqueteo con la muerte; y la sociedad se defiende de ellos excomulgándolos y desterrándolos, claro que esto no es una regla, pero no podemos negar la herencia Rimbauniana, ni romántica donde se sigue forjando mucha poesía, donde se sacan las poses de poetas malditos, Aún no nos hemos destetado del romanticismo alemán ni de los simbolistas; hombres que escandalizaron a su época y que hicieron de sus vidas poesía y de la poesía un grito al hombre, para salir a lo abierto y de lo abierto una necesidad para las nuevas generaciones. Muchos dieron su vida, se inmolaron en nombre del arte y vieron en las palabras el fuego prometeico, el cual iluminaría la oscuridad de nuestros caminos.
El poeta es un equilibrista, un sonámbulo que camina entre fieras. El vacío es su afición y no encuentra más desconcierto que en la rutina. La costumbre es el talón de Aquiles del creador. Enfrentamiento constante con el abismo, y de ese abismo que puede ser cruel o dulce -abismo que no es más que su propio ser- es de donde extrae el maná o la miel para sus cantos. La poesía será su extraviada amante. Ella lo llevará a conocer la voluptuosidad del infierno y la desidia del paraíso.

CONFESIONES

Confesaste
Que creer en los hombres es perder el tiempo
Que la ternura suele gastase con el roce de las estrellas
Que tuya es la mano
Que gobierna las almas de los prometeos encadenados
Que apuestan el fuego por un beso en las cantinas
La palabra inocente nos cubre de sudor
Y en el ágape el poema desnuda su verdadero nombre
A veces eres una diosa pordiosera
Que te alimentas de la soledad y los abismos
Eres un fantasma que se esconde tras un sol encendido
Mientras mil gaviotas vuelan hacia la luna
No hay ciencia que compruebe el arcano silencio de tu aliento

Algunos dirán que no te amé, que un odiotierno
Encendía mis catedrales nocturnas
Que mi sombra solo buscaba tu sombra para soportar la luz
Que una noche te quemé hasta la última palabra
Y es verdad por que el odio es el amor más puro y la muerte la vida en plenitud
Me confesaste que tu ángel de la guarda quiso violar tu soledad
Y que renunciaste a él, como se renuncia a la lluvia
Te dolía, todo era dolor, como cuando tenías catorce años
Y cinco minutos de experiencia

Camino sobre esta noche sin edad

Llamándote, esculpiendo mi nostalgia bajo la luna confidente
Y ya no importa que me crean….

RUINAS CIRCULARES

Ruina idolatrada de la noche
Nuevamente vuelvo a ser y vuelvo a tocar
Con mis manos el filo de las estrellas

Diáfana realidad
Fluctuante
Cuando el tiempo destruye los tempos
Lloran las aves que no pueden volar
Mueren las estrellas en calles olvidadas
Ebrias estrellas que el celo no puede soportar

Y mi cuerpo es sombra de la sombra
Es ahora cueva de mus desvelos

La flor que delató el paraíso
Es devorada por el fuego del amor
Cuando todo está en silencio
Se puede oír la agitación de las flores que saben que mañana van a marchitarse
la mañana le pide a la tarde su corona de arco iris

Desde nuestras trincheras aguardamos que de esta surrealidad renazca la ternura
Lee en mi silencio la palabra que buscas, mata mi rabia
Vuelve a escribir el evangelio y moriré florecido en tu sonrisa

Mañana otras calles serán las que me esperen.

Reina del hastio

Reinas en medio del hastío en medio del barullo de las aves antropófagas y los buitres que carcomen el vientre de la diosa Luna
Todas las páginas no abarcarían un minuto de tu historia
En el pajar la aguja que cocerá los versos de los poetas
El significado de la palabra clandestino
Se perdió entre tus leyes de hombres y bestias
El verbo es la brújula de los magos
Los castillos se alzan a mitad de la noche
Y la nostalgia por la primavera te vuelve vulnerable
Muñeca rota en complicidad con los dioses
Sonámbula entre sonámbulos sueñas con un clandestino prostíbulo donde quizá conozcas a tu príncipe azul
Hacedora de mareas, diseñadora del desespero y pálpito de sábanas sedadas al amo
quien pudiera pintar tu cabellera que cubre la noche
Tu velo de novia en luto
desarraigo de la luz
quien pudiera pintar tus ojos lunares a mitad de esta noche
quien pudiera contener los mares
cuando leviatán se agita de celos
vivir con tu sombra macabra resuelta y sin reproche
y señalizar el camino a los cielos
cantar tu historia en los bares
como sacerdote pagano en tu culto.

TE IUBEST

Te amo
en todas las lenguas
en cada silencio que se entromete
te amo desde mi torre de marfil
de cara al mar
perdido en el oleaje de tus cabellos, yo te amo.

y tanta es mi hambre que me
alimento con cada una de tus sílabas

la noche es una estampida de leones
el día , un silencio en llamas.

III

Mi voz falsifica el silencio
En cada vórtice del miedo se alzan torres de melancolía
Tu perfil se asoma desde la antigua noche
Cual diosa caída en desgracia
Aturdida de rincones
Cual epifanía sollozante en un cielo sin piso
Conociste los prostíbulos del cielo y del miedo
El hambre en la oquedad de tu cuerpo
La que antes era dulce néctar
hoy es el acre sabor de las frutas descompuestas.

Donde quedó el miedo
Hay una zarza ardiente
Que nos susurra melodías y fábulas de dioses
Pero por ti,
Dejé a mi dios,
Dejé mis creencias, el catálogo de religiones que inculcaron nuestros padres
Porque bastaba con tu cruz apolillada
Con tu sexo sin dogmas, herida abierta al sosiego

Y es Buda y Alah y YHWH, Oriente Medio y la cristiandad
Los dioses en los extramuros del paraíso
Toda una guerra santa en tu mirada perdida por las calles
Y yo arrojado al Taigeto por tu fe
Donde canto esta canción aunque no te sepa
Aunque tu cuerpo habite en los crepúsculos,
Aunque seas la sátrapa de mi alma poesía
En cada vórtice del miedo de alzan torres de melancolía
Tus pasos agitan la hojarasca del insomnio
Que son candiles de vestales y caracolas
Tu perfil asoma desde la antigua noche
Donde la urdimbre de tus ojos reflejan orgasmos y penas
La tibieza de tu piel marmórea
Las metáforas ardientes de tu silencio donde se empoza mi soledad
Porque eres un agudo relámpago que parte en dos el paraíso
Virgen ardiente del holocausto, pan de los elegidos
Alimento maldito conjuro y exorcismo
Dulce logos en apuros¡
MI confesión de lunarios y flores roídas por el pasmo ¡
Diosa de los lupanares envilecidos¡
Plegaria al vacío, moldura del génesis¡
Penélope de rimas y metros poesía ¡
De melodías y estridencias que besan y muerden las mejilla de la noche.

TESEO

Soy Teseo hijo de una ardiente noche
Tal vez hijo de un rey o un mendigo, no lo sé
Sólo conozco mi destino execrable
Y a estas caracolas dormidas
A orillas de un tibio laberinto
Y he nacido para penetrar en el
Cual anegado amante de las ninfas
Oigo un mugido taciturno
En medio de una noche circular
Y el punto fijo es una morada celeste en la esperanza
¡ He de dar muerte al habitante del incestuoso laberinto ¡
Es mi destino de héroe-villano
Matar al minotauro -noble bestia que pasta en mis sueños
Carnes de vírgenes adolescentes-
Aquel triste hombre-bestia se bate a duelo
Con su sombra, desea ser Uno
En la ubicuidad de los espejos
Donde moran los demás que creen ser él
Mi espada ha de vomitar estrellas
Y rasgar las nebulosas candentes
Sufrir la fosca lobreguez de este ciego laberinto
Que muge por una muerte digna
Pero ¡ Oh Ariadna ¡He de derramar tu sangre
Por el vasto patio de este edificio silente
¡ No hay puertas, no hay ventanas ¡
Tú Ariadna que propiciaste el amor de un héroe
¿ Cómo huir de la celada ?
¿ No habrás despertado a la verdadera bestia ?
¿ No habrás engendrado en mi
Un fosco laberinto de impiedades y ternuras
De silencios roídos por el miedo ?

¿ No seré yo el minotauro cautivo
En la máscara de un héroe o en el ciego
Laberinto del pasado ?

¿ No vendrá, acaso, el verdadero rey Teseo
A reclamar mi osamenta sagrada y sin vida ?
Cómo asegurarme el mármol en la memoria,
Cómo no ser la cicatriz futura de la espada

¿Seré yo el laberinto, o el animal que muge
por una humanidad alquilada ?
Cómo saberlo

¿Y tú Ariadna ? Qué harás con tus níveas manos
¿ Asirás con fuerza el hilo macabro de este poema
O desollarás el viento de mis ojos ?

Tú que me cociste con tu hilo de planta
A un costado de la muerte.

Todos somos sombras en cualquier laberinto
Poemadores del instante
Y este recitar de oleaje es inclemente con mis versos
Que le arrancan los ojos mates a la luna.

¡ Oh Ariadna, y si es tu cuerpo un sueño inmemorial ¡
Si tus ojos son la ceguera de mi mundo,
De la láctea esmeralda de mi noche



Estoy en medio de estas paredes que se curvan en lo infinito
Y calcinan las ventanas del horizonte
Estoy parado frente a una sombra blasfema
Feroz como paloma en libertad
Blandiendo el arma del amor
Rumiando una plegaria por mi
Y he sentido su cariño de bestia negada
He visto sus luminosos cuernos
¿ O eran acaso sus ojos ?
En la concavidad de mis manos
He desvestido sus lágrimas, he bebido su dolor.
En la noche más solitaria lo he oído llorar por la mujer
Que perdió bajo un crepúsculo crápula

Y me he dado cuenta que soy yo el Minotauro
He de morir bajo el acero de un rey bizarro
Las noches ya no se parecen a mi laberinto
Las puertas conducen a los arcanos

Detrás de un calcinado amanecer
Se erguirá el enlutado velamen de la noche.















ARGONAUTA INSOMNE



Te busqué en la soledad
de mis expediciones marinas

En mis viajes de argonauta extraviado

Y tú, pletórica de gracia

Artemisa de los sueños

Escultora del deseo
de antes y después

Cuánto tiempo perdido
en los brazos de Circe

Una noche mas de insomnio
y te habré esculpido

Terriblemente perfecta.












“I wish you were here”

Pink Floyd

SAUDADE


Tu cuerpo era un cuarto oscuro
Un desafío a la luz
Donde las aves migraban para morir
Palabra seducida
Almíbar en mi lengua llena de ti
Sólo quedaba la saudade
Tantear la oscuridad de tu cuerpo en mi memoria.

SER RIO

Como quisiera se río
Río dialéctico
Amigo de la sal que cubre tu cuerpo
Sí, porque tu origen es el mar

Terrible Afrodita
Que se subleva a su elemento
Ninfa de ciudades sublunares
Yo te busco a ti,
Como el río busca su mar,
Como la semilla su fértil campo
Como el sol su luna en el crepúsculo
Anochece
Finalmente puedo decir
Que soy el río
Que le confesó a Heráclito su secreto dialéctico
Que inició a Siddarta en la sabiduría del bosque
Que soy el río
Que se llevó los sueños libertarios de Heraud
Soy el terrible río sediento que busca incansable su húmeda patria salada.

PARAÍSO EN VENTA

No cierres aún tu herida
Deja que entre con todo el Maná de mi dolor
Deja que plante mi esperanza en el oscuro bosque de tu silencio

¿ Dónde están Marx, Hegel, Jesuscristo ?
¿Dónde están ustedes que nos hicieron creer que hombre es algo más que un pobre mono desnudo?

.
Gallo, delator de Pedro
Amigo reptilíneo
Bípedo madrugador, coronado y destronado
Qué reloj no es tu enemigo
¿ O es que entre ustedes hay un complot contra el hombre y su precariedad ?

.

CORDELIA

Asimilando los golpes de la nada y pariendo
Pequeñas piedritas doradas
Escribe de a pie y en frío
Poemas muertos
Porque ella es el poema
Patria o muerte en la cálida tierra de su sexo
Escriba de la noche
Aborta versos aterrados
Su sombra desangra cada sábado, la doliente abertura de su genio
Ella habita olvidada una extraña estatua ecuestre
Ella nunca pudo montar más que el viento.

CARTAS A DOS JOVENES POETAS

Lady pepa/ Marcahuasi / Amazonas
Efervescencia paquidérmica,
Colllestone
Gurú de prostíbulo hijo del royhpnol
¡ Oh diosa del fuego Vestal impía
¡Allí tienen una novela¿
Nosotros tenemos una sola patria y es la poesía
Y no son precisos los cables en nuestros cerebros
Porque la magia no se destruye, se transforma, como tu Eduardo
Están siendo transformado, por no sé que telúricas fuerzas
Peri que bueno que tus pasos se conviertan en trozos de caminos, que inevitablemente te llevaran a tu centro, como diría el gigante Borges, y que por eso era necesario tu partida, en el Amazonas bajo una tarde crepuscular como yo la imagino y lleno de “saudade” te sumergías en los caudales de nuestras vivencias, pues ahora en el ombligo del mundo, buscarás el mas adecuado lugar para leer, este gran aliento mio…

¡Y por qué Monparnasse, por qué el Grenwich Village, Buenos Aires
Y no Comas? La disparatada maquina de leer
Debemos asumir la tos seca de Rybeiro, Moro, Eielson,
Asumir al Balzac como legado francés ¡ Salud con un café negro¡

Dejemos las obscenas teorías del saber, y dediquémonos a lo que sabemos hacer muy bien : vivir, fundar un imperio de palabras que inevitablemente se ira abajo, de eso se encargara la modernidad, pero antes forjaremos LA PATRIA GRANDE . Los nombres dela amor cambian como los días…. Hoy, Tagore, ¿recuerdas Jhon? Frank Zappa. Onetti, Jean Luc Godart, la felicidad se desplaza ayer era el reino mágico de la puerta, “La corte del rey·, “ El lenguaje universal”, Plaza Bolívar y nuestro digno emancipador borracho hasta su culo, unos lances y ¡ a cruzar las puertas de la percepción¡ El tío Robert y su elixir suburbano y selvático, monumental que nos hizo creer en los dioses o mejor , despertó nuestra divinidad : LA POESÍA Y EL ARTE

PRIMER CAP….
A USTEDES

DIARIO DE PERSÉFONE

Las calles se convierten en vana sombra al paso florido
De la estepa verde de tu cuerpo
Has aniquilado la dulzura de los frutos
Descifrado la soledad en la muchedumbre
Has vuelto del arcano de la muerte

Bajo la osamenta
De la noche
Los cuervos anidan en los corazones de las frías catedrales
Y reinas en Lima, ninfa de los bares defenestrados de toda mitología


Y espantapájaros olvidados en ayeres casi vacíos como los hoy y nunca ve re tu rostro de luna en las acuarias esperas de tu natalicio
La distancia se presume inocente de tu rapto De esas huellas con las que has sellado todos los caminos
Ni el rastro de estrellas dejadas me harán volver
A ti, y que dolor, expresarlo, que dolor no sentirlo de veras¡
Y no poder voltear

Pasado y futuro muerte y agonía
Desmembramiento de los pétalos
Corral de las estrellas
Bandadas de gritos ahítos de dolor
Cuna sin canción, melodías naufragadas en oídos sordos

Habla Perséfone :

Musa de la primavera y el frío viento que abriga mi estar
Reina de los helados tugurios del Hades

Mi cuidad es el hades mis calles, mis esquinas , mis edificios tuertos
El santo oficio de la muerte es mi leyenda
Extrema unción al que nace por la prisa
Pétreas plazas sudando el domingo y la mañana de saxo extraviada en los bolsillos ahuecados de los inquilinos de la urbe estática

Fui raptada por el señor de la noche
Y me enseñó melodías y poemas, canciones que alegraban los corazones invernales
Fui elegida por él para reinar en las plutónicas noches de Lima
Las calles improvisan la noche y llevan al puerto donde la belleza es un mito
Aquí abajo en Lima , también hay un mar lleno de sirenas de falsos escotes
Los grillos sueltan su canción en tono de Blues, hay zampoñas y quenas y una batería rítmica acompasando cuerpos de bellas sirenas tatuadas en esquinas lúgubres sus roncas voces procuran imitar la dulzura de mis flautas, los acordes de mi címbalos
Cada tiempo caen en batidas y en, mazmorras y elevan plegarias a mi
¡Su Reina ¡



Salgo bajo palabra a matar mi rabia
A escandir mis versos, a sorber de las ubres de la nohe
La ambrosía que la envuelve
Mi voz es como el río dialéctico
Retorna irreparablemente a tu nombre
Y tu nombre es zozobra y carne en medio de mi
Yo contengo los mares subterráneos
Yo retengo en los espejos toda la belleza de la caterva ciega

Esclavo de mi carne
Último defensor de mis apetitos
Invoco el poder del estío

Mi amor ha anidado en la alta ventana de la noche
Donde el cuervo responde mis preguntas
Y tus ojos de luna y rimel observan tras el sueño de las pepas

En Lima hay bares sin salida
Bares que respiran incienso, bares palpitantes bombeando raudales de vino y alcohol, células vivas de la ciudad evenecente
Conforman el esqueleto las calles y las páncreas llenas de alegría
Y los pulmones ahítos de madreselvas y cientos de corazones unísonos
La soledad baila y goza en medio de la gente
Yo froto tus ojos regentes, tus lunas infinitas carcomidas por el sueño
Y veo tu silueta bailando al compás

De viejas guitarras

Por que ha de estar triste mi alma
Si aún recuerdo tus ojos y mato las noches
Desenterrando vestigios de amores surreales
Ruinas en donde la ternura es solo un recuerdo
Una prehistoria de camas vírgenes
Vestigios de tu cuerpo en mi memoria y tu piel alfombrando mis noches
Ardiendo en místicos altares
Tabernáculo sediento de dioses
hombres como arena en medio de la tempestad
hombres articulados hilos y alambres, estación sin tiempo de llegada
remota cólera del tiempo que nos golpea
y envejece sin nosotros

Por que ha de estar triste mi alma
Si en el monte de Collao eras una zarza ardiendo para mi
Lumbrera Estigia apostando la felicidad
Creando la liturgia que había que dedicarte
Poemas fatuos alumbrando la tibia marea del sur
Escolásticos gemidos en la estridencia del día
Góticos cantos para goliardos amigos
Y tú en medio, regentando mi vieja manía de acordarme de ti
En medio tú, como un faro tramposo
Que me guía a la zozobra en las rocosas costas del presente

MUJER

Mujer tatuada de noches en las canteras del frío
Mujer tatuada de dolor en los espasmos del nacimiento
Mujer tatuada de aromas en los vestigios de las camas
Mujer tatuada de versos en la oscura piel de tus amantes
Mujer tatuada de demonios en tu edad florida
Mujer tatuada de voces en tu infinito silencio
Mujer tatuada de alivio en el peligro de mis fauces
Mujer tatuada de desventuras en el surco de tu sexo
Mujer tatuada de dioses en tu triste mirada agnósticaMujer tatuada de éxtasis en la alborada del orgasmo

VII

Acabar este poema es mi diario suicidio. Sacar del desván la palabra ecuestre y al galope llevarte toda hasta desplomarla de belleza y cercanía

Luego del asalto , la tregua
La bandera blanca ondeando en tu vientre, hectárea fértil herida sagrada fecunda de blasfemia y resquemores

¡Yo te libero de la ternura ¡
¡Te instigo al acto razonable¡
¡Te unto de bálsamo y mirra
Beso tus labios inferiores
donde otros han dejado su aliento
Y han desgarrado las páginas en blanco de tus días
Donde otros han perdido la batalla
Yo erijo victorioso mi torre de marfil,
mi falo alejandrino en la magia de tu venustez
Yo instauro mi reinado de sueñosmolotov y mi tiranía de libros y de fábulas
Porque la verdad la reclama el poema
Como el esqueleto reclama su bala siniestra

Yo te nombro la segunda persona de mi tierra gramatical
De mi patria liberada de los proxenetas del verso,
De los púlpitos encrespados del domingo santo,
porque santa eres tú poesía
Yo te libero del espejo donde habitas junto a los sedimentos de la costumbre
Te nombro mi primer verso,
mi palabra capital esperando el hágase la luz - la noche ya nos extirpó el sueño -
Eres oráculo y profecía
Lavo mis manos y mi rostro en tus arcanos
Adivino tu silueta emergiendo de los abismos

¡ Oh ángeles desnuden su odio y tiemblen ante la razón ¡

ALUCINADA CORDELIA

PREMIO NACONAL DE POESIA 2003

Asimilando los golpes de la nada y pariendo
Pequeñas piedritas doradas
Escribe de a pie y en frío
Poemas muertos
Porque ella es el poema
Patria o muerte en la cálida tierra de su sexo
Escriba de la noche
Aborta versos aterrados
Su sombra desangra cada sábado, la doliente abertura de su genio
Ella habita olvidada una extraña estatua ecuestre
Ella nunca pudo montar más que el viento.

DE PROFUNDIS

“terrible es aquel que no tiene nada que perder”

Goethe.

Tú que desencadenas la eternidad
Tu que respiras en el poema la melancolía del hombre
Tú que creas Paraísos cuando sueñas
¿ reconoces este pálpito
que ha muerto en incontables noches ?
¿ reconoces este sepulcro de carne
que ha saciado su sed agnóstica y sigue creyendo ?
El cálculo, la geometría, el tiempo, la materia,
Lo increado, el amor. Escalones hacia la luz
Pero no sé si suben o bajan
Los espejos son distancias de lo eterno
Estancias del amor fundamental
Los gusanos son las mascotas de mi carne
El tiempo me da de alma
Porque el alma es mi tiempo que pasa
Con la lentitud de un caracol anciano
Porque mi alma es el tiempo que pasa fantasmal
Desde la otredad
Y es esa pared invisible que me separa de ti
Murallas que alza mi ficción
El abismo que engorda con la incertidumbre de la aves
El abismo donde escondes tu misterio
Como luz que divaga, que distrae, que atrae,
Que retrae
Luz acariciada en el sueño más pesado
En el canto del cisne que muere
Bajo el crepúsculo olvidado

¿Quién puede dar fe que quizá me oigas
desde tu lejana indiferencia ?
¿Quién no puede sentir melancolía
por ese cielo de tarde con que nos ves ?

CENIZAS DE CUERPO

“ En tus brazos yo abrazo lo que existe
la arena, el tiempo, el árbol, la lluvia ”

P. Neruda

¿ Qué negro fuego gobiernas
en mis noches de ceremonias y lazos ?
¿ qué mar colérico me arroja a tus arenas
cual indefenso naufrago arrancado de su fe ?
¿ Qué magia has desatado en mi interior
lleno de miedos y certezas ?

Oh amor fundamental de mi ternura
Voy a ti con mi cuerpo de cal y canto
Al tuyo de arena y sal comprometida
Para construir la casa del poema
En el solaz de nuestros cuerpos orillados
En el azar y el amor
Por que soy tu destino irreparable
Esto que los físicos no comprenden,
Esto que los académicos llaman teoría del arte
Y es tan simple como ir hacia ti
Con el tiempo en mis brazos y el desconcierto en mis ojos
Como repentino silencio a después de batalla
Y acribillar el yotuelnosotrosvosotrosellos
Y nos quedamos en el nosotros
Aislados y primitivos en las cenizas del silencio
que ardió por milenios,
Porque, amor mío, duele más tu presencia que tu sombra

Duele más saber que podrías extraviarte en el mar
De nuestras contradicciones
Es tan sencillo comprender el verbo Ser
Pero tan triste saber que también puedes no estar
Sólo tu voz conjuga con esta gramática que se cae a pedazos
Sólo tu voz de ceniza invocatoria.

Aliento candente de lo macabro
Saber que te has ido con el mar
Y que sólo me queda contemplar la herida

Mis dedos deambulan en tu caracol de placer
Y eres la pureza de aurora en el espejo matinal
El crepúsculo devora el horizonte de mi cuerpo
Las cóncavas paredes de mi voz
Las noches en vela de mis ojos
Porque el mar ruge desde mis sueños
Porque sueño las olas que te tocan
Que poseen tus despertares en la orilla
Recitada en los tejidos de la aurora
Bajo aquellas lunas y aquellos espejos
Que reclamaban tu presencia
Tenía la ceguera en mis manos
Para tocarte en mi oscuridad
Para tocarte con mi ternura de ave solitaria

Ceguera total de mi luz
Ceniza mía
Fuego fatuo del despertar
Hay un dios que agoniza en tu pecho,
Hay dos amantes que se observan desde lejos,

Un gato triste
que vela por el mundo,
Con la mirada pétrea de su negrura,
Un dios lacónico que recita versos de viento
Poemas de mareas y fuego
Bajo los despojos de la noche,
Donde el relámpago se parte en dos
Y las cenizas dejan un rastro de amantes
perdidos irreconciliablemente
La luz se petrifica
Y el poema es un calabozo de palabras
Las palabras cuerpos sobre el altar del silencio
Y cuidado con el silencio que merodea entre los dos,
Cuidado con el tiempo que nos condena a domesticarlo.

Basta con acercarme a ti
Para darle otro significado al mundo
Para olvidarme de las metáforas y abrazar el Verbo
O el último verso que time con tu corazón
Con el que asomas pos mis ojos, ves como desde más allá
Y verbalizas tu asombro, tus ojos se llenan de magia
Como grandes lunas turquesas
Apareándose en el crepúsculo
Amor mío, creas el relámpago en tu risa
Y abro los ajos a la belleza
Me bebo el mar a tu salud
Oigo como el cisne canta moribundo
Toco la eternidad y eres tu detrás de ella
Llena de precariedades

Como una diáfana tempestad de subsuelo,
Como un canto acorralado
Ven amor mío, asómate a la lluvia
Que embellece más tu ternura repleta de insignificancias
Ven y yo habré de irme hacia la otra orilla
Aquella que me haga cómplice de este crimen hermoso
Secreta reencarnación de la aurora
Ríes de noche, bailas con la noche, creas la noche
Yo soy las cenizas del poema que nace en tu vientre.

CENIZAS DE CUERPO

“Te he buscado, tesoro, he cavado en las noches más profundas”

Rainer María Rilke

NACIMIENTO DE LA NOCHE

Mis ojos admiran la ola olvidada del mar
El cielo prehistórico donde los ángeles huelen a delirio
Después de la última marea donde te escondes
La noche aún se mantiene de pie
Acariciando sus heridas marinas
Y escondes tu pálido cuerpo, herencia del silencio y el mármol

Después de la última marea
Tus ojos sentenciarán los crepúsculos
La noche primogénita que amparó el silencio.
¿ Qué himnos canta la noche
que mantiene insomne a las fieras ?
¿Qué yugular, qué labios, qué Paraíso,
qué orilla llega al tibio mar donde descansas ?

Mi voz se convierte en tu voz,
En el eco de tu cuerpo que me sueña
Y por lo tanto soy, una voz brillando en el silencio de tu sueño
En el eco de tu cuerpo que me sueña,
Y por lo tanto soy, un pálpito de laberintos
De espejos rotos en el corazón de tu alma
De claustrofobias de aves dormidas en su cielo

Envejece la noche,
Encanece en el centro de su luz
Y sigo soñando con el arrobado éxtasis
De la inocencia
El jazmín es la fragancia de tu sexo
Y son azules los lagos donde se orillan los unicornios
Donde cantan los cisnes desde su moribunda eternidad

Eres la princesa de la torre
La bella durmiente del nembutal
Cuando despiertes con un bostezo de poema
Muchas estrellas se habrán suicidado
Saltando al centro de tu cuerpo

Tú recuerdas mi voz adusta
Mis ojos de piedra negra ceremonial
Recuerdas mi naufragio en tu sombra
Las flores semánticas que duermen en los labios de la tierra
Los castillos de arena en plena tempestad
Los espejos que nos multiplicaban apaciblemente
Princesa de arena, reina de la orilla prohibida
Y de las olas adolescentes
Duermes en tu castillo de creencias vanas
En tu piel, en tus manos
En tu mirada cerrada al mundo que no sueña
Porque está prohibido descansar
En la orilla del amor

Pactamos en la neutralidad del poema
Pactamos esa paz aparente con la que sueñan los tiranos
Pactamos con la complicidad del amor
En los campos que amansan a sus muertos

Donde llueven flores que sonríen
Donde las estrellas detienen su movimiento eterno
Cenicienta de las calles más mugrosas

Lágrima de media noche
Pactamos para que el mundo no convalezca más
Para que la sangre no escape de su cause
Para que los ríos no despierten
Para que nos dé sombra el Paraíso
Y sólo queda la ciudad que nos da de alma
Y sólo queda el Tahigeto
Desde donde arrojamos a los dioses al olvido.

Nuestro mundo
no es el mundo de lo obvio
No es el mundo de la ecuación
Ni del cálculo

Nuestro mundo es el del liquen
Es el de la hoja tierna atrapada en el
cuerno del unicornio
Donde el mono dogmático se espanta
Donde el poema
Nace como flor china
En la infinitud virgen de tu piel.

ARTEMISA

Soy de algún modo
Prisionero de tu distancia
Abrazo el vacío que dejas al pasar
Y bordeo el vano abismo de tus ojos
No sé si es un misterio tu presencia luminosa
O si es un espejismo de mi soledad
MI nostalgia me otorga el derecho a especularte

Cuántas cosas se han perdido en el irremediable
tiempo
Ahora Un terrible vacío dejan los relojes
Horas perdidas, apremios por verte
Mi soledad es el habitad de los duendes
Mágica instauración de la esperanza
Por eso escribo sin saberte prisionero de tu distancia

Hermosa magia la de imaginar tu rostro
Donde la sonrisa reina impune.

NO HAY

No hay Dios
Que merezca mi fe
No hay castigo
Que enderece mi maldad

No hay ciencia
Que compruebe
El arcano silencio de mi aliento

No hay dos tan puros
Como el sol y la luna
No hay canción tan desesperada
Como el canto de las aves
Que se pudren en el cielo gris

No hay revolución
Sin la perfecta combatiente: la PoesíaNo hay cárcel tan oscura como la carne de que estamos hechos.

TORRE CONDENADA

“Vivo soy funesto,
Muerto seré tu muerte”

Martín Lutero

Desde mi torre condenada
Fustigo tus sueños
De calles y azares
Utopía de tu cuerpo desnudo
Te quemo en la hoguera de la poesía
En mi personal inquisición de deicida

Tramo la rebelión de la noche
Siento al enloquecido Artaud
en la silla de Pedro
Para abjurar de tu credo deiforme

Hacia el amanecer
El mundo arroja sus fantasmas
Y la noche deja de ser ese silencio
Que me perturba
Que me vuelve vulnerable a tus recuerdos,
Que toma tu forma y crepita
En las llamas de mi delirio

Me alimento de ti como un antropófago
Devoro tu carne pero no te comulgo
Y escribo a mansalva mis oscuros sentimientos.

PRESENCIA DE LA AUSENCIA

La luna tercamente se empeña
En acompañar mi dolor
Luna menguante, llena y metálica
Me pregunto si ahora mismo
A ti te estará sonriendo

El alma se me ha podrido
En este verano encarnizado
En el que he visto suicidarse a las hadas
En el que he visto llorar a las sirenas
Amores de una noche desestrellada

Una frágil sonrisa
Juega en tu rostro
La noche nos envenena dulcemente
Mis caricias te abandonan
Y sospechas de mi callada palabra
De mis crisis mortales
¡ Si fuera un whitman estaría abrazando al mundo ¡
¡ Si fuera un Poe estaría tan ebrio como mis fantasmas¡
Soy un inquilino más de este gran edificio, como tú
Soy un número de teléfono para llamar y darle vida

El reloj de arena ya se apura en convertirnos en harapos

Tu eres ausencia desde que el tiempo se detuvo
Eres un fantasma sin rostro que mi frágil memoria se
Empeña en recordar.

LIMA

Nos aniquilaría ver la ingente
Forma de nuestro ser
J. l. Borges

Lima, ciudad de terapias
De calles largas y famélicas
Que desembocan en el caos
De balcones coloniales
Derrumbados por el peso de la historia.

Lima llena de lepra y olores inmundos
Que se funden con el invierno y las esperanzas
Lima neurótica y esclavizante
Metiéndose un polvo diario con ocho millones de individuos

Los micros llevan su carga de miseria
La gramática no me pude salvar de esta desastrosa tarde.
Cae la noche tan impaciente que nos golpea y hurta sin piedad
Telaraña que desteje la luna sobre ángeles de terokal
Serafines dipsómanos jugando en el limbo de la soledad

Y la noche e agita como tuberculosa
Llena de luces ceremoniales alumbrando
Mi pálida imagen de vagabundo
Paradero hacia el infierno de la noche estrangulada
Estigma de nuestra raza urbana siempre coqueteando con la soledad.

NACIMIENTOS

Incisión profunda
Parto prematuro
Siente meses sin espera
Hospitales en desuso
Quirófano aséptico
Vestiduras blancas
Casi sacerdotales

Mujer en contracciones
Dolores agudos
Náuseas
Gritos llamando a la vida
Sala de espera en espera
Enfermera secando sudores
Bisturí ceremonial
(la sangre mancha las blancas vestiduras
casi sacerdotales)

Escalpelo, nueva incisión
Nuevos dolores
Gritos aferrándose a la vida
Nuevo ser disuadido
A dejar el útero materno

Es sujetado del pie
Su cordón es cortado
Último baluarte de su resistencia
Profundo suspiro de la madre
Callan los gritos
Se escucha un nuevo llanto en el mundo
Cubierto aún de placentaEl nuevo ser llora su amarga desgracia.

LACHAY

Naturaleza
Verde silencio
Pena de ave desplumada

Sinfonía silvestre
Canto policromo de la mañana
Que nos circunda en azul abrazo
Mares besando los crepúsculos

Silencioso camino de regreso
Hacia donde nunca partiste

Arenal sin camellos
Diáfanas flores
Coreando el atardecer entre tus manos

Viento emplumado de pico suave
Hogar del hombre acorralado.

Días verdes
En lucha con días grises

Germen de mi Mundo
Semilla de mi Universo.

CONJURAS Y DESCONJURAS 1990

El cisne calla toda su vida para cantar bien una sola vez

( Proverbio antiguo )

I

Los ángeles pierden sus alas
Volando hacia Dos
Las almas
Recrean el amor en silencio
Y el viento te persigue con su voz de mujer ya 0lvidada.

Caminas de regreso
Hacia donde nunca partiste,
Hacia ese siencilo de mujer
Que perfumaba tus tardes quebradizas

Bailabas sobre la noche embriagada
Arrancando promesas sin cumplir
A cada labio que besabas
Buscando el sabor de aquella tarde de enero
Donde por fin el sol pudo acariciar a la luna.

Bailabas una danza solitaria sin compás ni espera
Como el arcángel de tus sueños exiliados

Pensabas en volverte poeta
Para morir desangradamente joven
En otro tiempo, en esa edad indefinida y ese silencio atronador


II

Camino sobre esta noche
Tan fría , tan sin ti

(Vallejo siempre serás el poeta mas triste)

Sentado sobre esta noche
Te veo pasar ultraterrena
Obre las sábanas, las flores y el amor

Llueve
Y esta noche es la más solitaria
Esta noche de sábado donde plasmo mi existencia
Bajo la luna menguante
Que nos arranca orgasmos y sueños azafanados

No soy el loco que todos creen
No soy el poeta triste y maldito
Pero a veces nos deprimimos juntos y solos
Y más solos que juntos.

A veces soy como la noche: Oscuro
Soy como el frío que la llena de cabo a rabo

Soy la soledad que saca cita con la rabia
El puesto vacante en la humanidad

Pero aún lo intento
Sobre estas difíciles veredas del desconcierto
Veredas que me llevarán hacia el hijo que nunca tendremos.

Camino sobre esta noche
Sin estrellas,
Donde dibujo tu rostro al antojo de mi soledad
Mientras la gente ríe sin saber por qué
Y el domicilio de la verdad se ha extraviado


No soy el loco que todos creen

Soy la noche
Y el frío que la estrangula sin piedad.
Escribo buscando dar conmigo
Y posiblemente sea Esto.

Poemas escritos entre el 92 y 94