En cada bar de Lima
nace y muere un poeta
a cada minuto
se escriben versos en la piel
se muere de a pocos
se cree que el verso sopla con buen tiempo
En cada bar de Lima
hay un borracho agradecido
de haber llegado de París
esa es su magia
y no la cambio por nada.
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1 comentario:
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