ERGO SUM

Dime si no lamentas
Conocerme en verso o en prosa
O conocerme simplemente

Si despertar en mi cama
No te convertiría en un sacrificio
A los dioses que ya no aman

Si entendiste mi sexo
Claro y blanco como esta página
Que ya no duele

A veces amargo tristemente solo

El Ego de la noche murió en tus brazos

ROSTRO LEJANO

¿Recuerdas aquella cama
Donde alguna vez disecamos nuestros cuerpos?
¿Sabes, amor?
Que no te estaría hablando en pluscuanperferto
Si supiera que estás tras este verso
Llena de gracia,
Sintiendo cómo cada letra te puede sacar de la nada
De ese océano que tanto amas, de ese silencio
Con que muchas veces me callaste,
Con que muchas veces me golpeaste hasta sangrar

Sabes, amor
Que el laberinto de tu carne lo crucé interminablemente
Como un ebrio minotauro buscando tu sexo
Aquel poema de los dioses que nunca supe comprender
Por que mi impaciencia era tan grande para decirte que te amaba
En cada esquina,
En cada rincón
En cada pedazo de lluvia
En cada tercio de lágrima… era tan mágico.

Que nuestra cama era un campo de refugiados
De dolores interminables
Y la muerte abrazaba nuestros cuerpos y era bello
Y la noche desnudaba su luna y era tan fugaz ¡

Debía ser un presagio que nada es para siempre

Sabes,
Desde que te fuiste
La lluvia solo es tan agua condensada
Las esquinas y rincones aristas filudas del miedo
Las lágrimas han perdido su sabor
Los recuerdos ya no toman prisioneros
Los van matando uno a uno
Fusilado cada bello momento
Hasta que de pronto ya no te digo amor

Eres el rostro lejano y ajeno de todas las mujeres.

ACTEÓN BACO Y TIRESIAS...

Prisionero de alegres sinfonías
Domador de ratas sabias y bien perfumadas
Acteón se pasea por la ciudad junto a Baco, Tiresias y
Odiseo

El viejo Tiresias no pudo ver su futuro
Odiseo acabó contando su vida en colegios fiscales
Baco terminó en el Betty Ford Center –sucursal Lima-
La ciudad corre a su encuentro, no le roba, no le escupe su Demencia
Cada tarde planta una orquídea de éxtasis
Las niñas le sonríen sin saber la tragedia que oculta
Su rostro afeitado y aún joven
Acteón ya no escapa de sus propios perros
Ya no recuerda nada de su pasado mitológico
Producto de los electrochoques o los sedantes azules que domaban su rabia
El humo salía de la morada de los dioses
Y los dioses se volvieron melancólicos, según un viejo mito
Huyeron a los bosques para no ser linchados
Acteón no recuerda el insomnio ni la melancolía
Saborea la magia de caminar por Lima
Saborea sus 25 miligramos de Prozac
La felicidad industrializada, el último día de la semana.

LIBERACIÓN

Qué tan lejos puede andar el mar
Para ahogar mis quejidos en el dulce vaivén de sus senos
Que tan lejos puedes andar, de mis noches sedientas de candelabros
Porque mi sombra esta herida de luz y muerte
Tu eres ese insomnio que me rejuvenece
Esa hoguera que acaricio con fricción
Pontífice máxima de las lluvias y los metales

Qué tan lejos puede andar la noche de este día servil que va con sus manos blancas al bautismo Redentor de los náufragos
noche, enigma de los lobos, noche página perdida en algún cuento de Poe,
laberinto cortazariano.

Sé que por ella andará mi casa buscándome y solo encontrará amaneceres agonizando en las aceras.
Tengo una brújula enamorada del sur, unos cuantos soles en el bolsillo
Ganas de caminar y también de buscarte a ti, amor, invención de mis noches, tú que también huyes del paraíso, artificio de magos asalariados
Y salgo bajo palabra a matar mi rabia,
A escandir mis versos bajo esta encrucijada de cuerpos enjaulados
Leo las cláusulas pequeñas del amor y testamento de los frutos que no serán saboreados
Camposanto del neón , orfandad del pavimento
Yo te libero del luto de la noche, del dolor con que pares buidos poemas, de tus ojos de incesto y arrogancia
Yo te libero del espejo, de la precariedad de tu hermosura
De los salones eunucos y el recitar solemne de las olas
Del clamor de las caracolas en sus laberintos torcidos
Yo te libero de mi canción y te hago mía
Una imposibilidad tétrica de no ser tú
Tan lejana como mis ojos de pez de color
¡Yo te crucifico en lo más alto del mundo
para que nadie te eleve plegarias ¡
te niego tres veces y me reafirmo en mi negación
me reafirmo en mi niebla, en mi cruz ósea y blasfema que espera tu lado,
ese paraíso que me negaste en la tierra
¡ dorsal contra dorsal en el mismo madero !

ACERCA DE PAZ

En la ecuación poeta-poema planteada por Octavio Paz, hay grandes dosis de misticismo oriental, producto de su larga estadía en la India. La poesía para él es sabiduría y religión adquiriendo un significado poderoso: dos fuerzas opuestas: el hombre como una representación de la fragilidad de la creación; la poesía como camino a la salvación del Hombre. “Poesía alimento maldito, pan de los elegidos; abandono y salvación, dialogo con Dios, plegaria al vacío...,” es decir, la poesía para Paz es una fuerza que lucha consigo misma para su propia salvación , no para la salvación del poeta, la poesía se desvincula de su creador, como los hombres, de Dios. Eterna lucha de contrarios, vida y muerte, orden y caos, sonidos que no dicen nada o nos perturban hasta la locura. El carácter panteista de la poesía de Paz es un efecto de su acercamiento a la cosmovisión oriental. Definir la poesía no es tan sencillo como definir las matemáticas. La poesía es celebración, sufrimiento, búsqueda estética y búsqueda individual, pregunta y respuesta, y más veces preguntas que respuestas. La poesía es música de tiempos tribales y discordancias esquizofrénicas. Cuántas voces geniales han caído en el abismo de la locura; pero desde ella también nos han recitado la plegaria del hombre. Inmolación al más caprichoso, vehemente y a veces fatal oficio del poeta. Podemos acercarnos a una definición, pero su esencia seguirá siendo un misterio.
¿qué nos empuja a escribirla, a leerla, a exaltarla o posesionarnos de ella, si este mundo nos exige pragmatismo y finalidades bien establecidas? Mientras sea discutible una definición exacta de la poesía, ella seguirá existiendo en el terreno de lo posible.

ALAS DE MERCURIO

Invadido de misterios
De lunas con sabor a derrota
De estrellas tan fugaces e intermitentes
Como el amor
Que vive tras las murallas de mi mundo

Las pastillas arrancan las cortinas de mis ojos
-No deliro cuando lo digo-
Pero expropian mi almohada y
Y roban los cadáveres hermosos que amo
Pensionistas de mi nostalgia, cuando no estoy con vos.

Por qué tenías que mirarme con ese color
A camposanto
A jardín de niños
A asilo sin ancianos
Ese color a sempiterno cansancio

Yo no sé domesticar la luz
Solo conozco los gemidos de tu cuerpo
Las historias tristes
La alta torre donde soy devorado cuando me lees
Y día a día pretendes descubrir un secreto más de mi vida

Hasta saber finalmente que yo no existo
Soy solo un deya bu de tu otra vida
Perdona el galicismo
Y perdona que no sepa abrir la puerta
Solo aprendí a gatear.

La noche suele ser un temblor
Cuando tarde me dejas en medio de un mar encrespado
Y sueño tu tierno cuerpo de loto
Donde dejé mis creencias
Donde renuncié a mi dios

Y a mis ancestros
Donde dejé mi patria y mi calle y mi casa
Hermanos y padres ya lejanos
Renuncie a mi voz por tu silencio, por tus cabellos
Por tu boca herida

Eras una estatua de sal
En el museo de mis antiguas glorias
Y un arco de triunfo coronaba tu frente



Eras una brújula perfecta
Siempre al norte a la hora de hacer el amor

Donde nacen las leyendas y tiemblan los mitos
Una brújula perfecta
En manos de un ciego marinero
En la zozobra me aferré a una isla
Sin Robinson, sin Viernes, ni sábados

Y le puse tu nombre
Creé la ceremonia del viento
Y abracé el fuero
Estiré las lágrimas
Di a luz a un ángel sencillo
Dupliqué la esperanza en una fe muerta
Y borré la noche con anillo de mar y estridente voz.

DEMONIOS DE HUMAREDA

Un rojo cielo, un verde fauces
Un prostíbulo, una Parada glamorosa
Donde viviste, dipsómano ángel desterrado a los tonos grises
A tu botella y cigarros baratos
Amarillo delincuencia, blanco hueso humo de pasta

Solo tú retrataste a los ángeles
Sin necesidad de morir
-a veces la muerte es una farsa-
Violeta hinchado, negro amor puro
Y más azul cielo en tus ojos glaucos

Las putas encariñadas prendíanse de tus brazos
Mientras discutías con Dios sobre su cromática creación
Cómo detestabas hablar de paraísos
Porque en el tuyo eras el rey, en un miserable hotel de la parada

Celeste pan sin boca, marrón cerros tuyos
Carcomidos por Lima
Exiliado junto a los ángeles que han perdido la razón
Coronado de espinas
Pintando una litografía
De la más hermosa de todas las putas.

POEMA RUPESTRE

¿Dónde están ustedes Marx, Hegel y Jesucristo?

dónde están ustedes

que nos hicieron creer que el hombre

es algo más que un pobre mono desnudo ?

POEMA RUPESTRE

Queda abolida la anarquía, la lucha de clases

el egoismo, el budismo Zen y la soledad

volvamos pues a los ladridos.

VI

Con la distancia fija en los ojos
Bajo ese polvo de estrellas enlutadas
He renunciado a buscarte
Con la distancia fija en los ojos
Te veo poderosa y monumental bajo la opaca estatura de tu tiempo
En esta isla superpoblada que es mi piel
Poco a poco cincelada por huracanes torcidos
Con la distancia fija en los ojos
Ardo en tu fría mente secular
Y el poema nunca tuvo más de escultura
Nunca tuvo más de piedra viva, de mármol palpitante
Tallada a tu semejanza, pre -adánica

Prescindir del papel
Jugar con el fuego y ponerlo en tus manos
Asaltar el cielo con estambres de vino y campo
Pasar el verso como un pedazo de pan en última cena
Y jugar a la traición con uno mismo

EPIGRAFE

NUNCA QUISE DECIRTE CUAN TORPEMENTE
ME BESABAS, ERA TAN DULCE

CHARLIE PARKER

SIGUE TOCANDO TU SAXO
DALE FORMA DE BLUES A ESTA NOCHE MELANCOLICA
QUEMALA CON TU RITMO ALCOHOLICO
HE DE CONSEGUIRTE UNA HIPODERMICA PARA TU ALMA DE DIOS EN DESGRACIA
NO PARES DE TOCAR TUS MELODIAS DE MUJER STUS SALMOS ETEREOS, GLOSAS SUBURBANAS HERIDAS DE AMOR
DEJA QUE SE INCENDIE LA CIUDAD
VOMITA TU DOLOR Y REGALANOS LA FELICIDAD, POBRES ALMAS
HAMBRIENTAS DE AMOR

QUE VUELEN LAS AVES AL MAS OSCURO RINCO DEL PARAISO
VIEJO MAGO DEL JAZZ
“ESA COSA TAN RRA QUE LLAMAN AMOR”
LA ESCUCHE EN UN EXTRAVIADO BAR DEL BRONX DE MIS SUEÑOS Y LAS PROSTITUTAS ADORABAN TUS MELODIAS
CADA ACORDE ERA UN GEMIDO ARRANCADO A LA NOSTALGIA NEGRA DE TU RAZA
BAJO LA EROTICA PALIDEZ DE LA LUNA ERA EL REY DEL PURGATORIO
EL LATIGO DEL AMOR EN LA ESPALDA DEL CONDENADO A NO AMAR

ZIGGY , NO SUPISTE COMPRENDER QUE CHARLIE ERA EL VORTICE DE UN SUEÑO
LLAMADO JAZZ
SENSUALIDAD, PAJAREOS, IMPROVIZANDO LA ETERNIDAD¡
SIGUE TOCANDO DONDE ESTES, CHARLIE
AUNQUE SEA EN LAS DECREPITAS FAUCES DE TU CIELO, TU NUEVA ORLEANS, RACISTA Y MUSICAL
AUNQUE SE ADESDEEL VIENTRE DE LA MAGRA LUNA
TOCA LAS TEMPRANAS MELODIAS DEL ALBA
ENSEÑALE TU SEXO A LOS PURITANOS RACISTAS
Y ENTENDIDO CRITICOS
QUENUNCA CONOCIERON LA MAGIA
TOCA VIEJO MAGO, SIGUE TOCANDO DONDE ESTES
DEVUELVELE A LA NOCHE SU MELO –DIA
DULCE SOPOR DE LA MUERTE
DEVORA LAS CRUCES DEL KKCLAN
REUBICA LAS ESTRELLAS , CREA EL MUNDO A TU IMAGEN
DAME TU VOZ,ENSEÑAME EL CAMINO
DESLIZA RAUDAS NOTAS EN TU SAXO
E YILIMUNA CON TU SUDOR DE DIAMANTE
MI NOCHE CALCINADA Y MACILENTA

CHARLIE PARKER

SIGUE TOCANDO TU SAXO
DALE FORMA DE BLUES A ESTA NOCHE MELANCOLICA
QUEMALA CON TU RITMO ALCOHOLICO
HE DE CONSEGUIRTE UNA HIPODERMICA PARA TU ALMA DE DIOS EN DESGRACIA
NO PARES DE TOCAR TUS MELODIAS DE MUJER STUS SALMOS ETEREOS, GLOSAS SUBURBANAS HERIDAS DE AMOR
DEJA QUE SE INCENDIE LA CIUDAD
VOMITA TU DOLOR Y REGALANOS LA FELICIDAD, POBRES ALMAS
HAMBRIENTAS DE AMOR

QUE VUELEN LAS AVES AL MAS OSCURO RINCO DEL PARAISO
VIEJO MAGO DEL JAZZ
“ESA COSA TAN RRA QUE LLAMAN AMOR”
LA ESCUCHE EN UN EXTRAVIADO BAR DEL BRONX DE MIS SUEÑOS Y LAS PROSTITUTAS ADORABAN TUS MELODIAS
CADA ACORDE ERA UN GEMIDO ARRANCADO A LA NOSTALGIA NEGRA DE TU RAZA
BAJO LA EROTICA PALIDEZ DE LA LUNA ERA EL REY DEL PURGATORIO
EL LATIGO DEL AMOR EN LA ESPALDA DEL CONDENADO A NO AMAR

ZIGGY , NO SUPISTE COMPRENDER QUE CHARLIE ERA EL VORTICE DE UN SUEÑO
LLAMADO JAZZ
SENSUALIDAD, PAJAREOS, IMPROVIZANDO LA ETERNIDAD¡
SIGUE TOCANDO DONDE ESTES, CHARLIE
AUNQUE SEA EN LAS DECREPITAS FAUCES DE TU CIELO, TU NUEVA ORLEANS, RACISTA Y MUSICAL
AUNQUE SEA DESDE EL VIENTRE DE LA MAGRA LUNA

TOCA LAS TEMPRANAS MELODIAS DEL ALBA
ENSEÑALE TU SEXO A LOS PURITANOS RACISTAS
Y ENTENDIDO CRITICOS
QUE NUNCA CONOCIERON LA MAGIA

TOCA VIEJO MAGO, SIGUE TOCANDO DONDE ESTES
DEVUELVELE A LA NOCHE SU MELO –DIA
DULCE SOPOR DE LA MUERTE
DEVORA LAS CRUCES DEL KKCLAN
REUBICA LAS ESTRELLAS , CREA EL MUNDO A TU IMAGEN

DAME TU VOZ, ENSEÑAME EL CAMINO
DESLIZA RAUDAS NOTAS EN TU SAXO
E ILIMUNA CON TU SUDOR DE DIAMANE
MI NOCHE CALCINADA Y MACILENTA

HIPATYA

Quién eres Hipatya?

Por que no te despojas de tu mascara
Y dejas de ocultarte detrás de esa luna impostora
Es necesario continuar con el disfraz
Con habernos hechizado para siempre?

¡debían ser relámpagos las palabras
Agudos desfiladeros los caminos al Paraíso ¡

Hoy el amor no tiene nombre
El deseo es una lámpara en la penumbra
Ardiendo solitaria
Un salmo delirante en medio de una ciudad
Pagana y calcinada

Oscuros sofistas atentaran
Contra nuestra salud mental
Y por los suburbios del amor
Escaparemos montados en quimeras

Hipatya, me canse de jugar a los acertijos
De buscar a tus elfos, sus tus extraviados unicornios
A las ondinas que coreaban tu canto fúnebre
A tu hada madrina ebria de magia y promesas

Mi cansada pluma ya descargo su golpe
En mi pecho
Sepultura de aire viciado por tu amor

Mi cansada pluma ya me recito
El Ábrete Sésamo de los cielos
La solemne letanía de los Ángeles caídos

No juzgare tu silencio
No profanare tus delicados restos
Y si he de sepultarte otra vez
Lo haré entre dos estrellas nacientes

QUÉ ES POESÍA?

Definir la poesía es una tarea difícil porque entra en juego la subjetividad del poeta. Definir el arte es otro de los problemas, puesto que sus barreras cada día se hacen más confusas. Pero podemos comenzar por recurrir a Dylan Thomas quien define la poesía: “Como todo aquellos que nos hace reír o llorar o bostezar o que haga que se nos ponga la piel de gallina” Shelley decía que era a la vez “el centro y la circunferencia del conocimiento”. Esperar a que la poesía se explique a sí misma es una vía totalmente difícil por lo intrincada que pueda ser la respuesta; pero tampoco voy a recurrir a una respuesta de colegial, con el supuesto que la poesía, sea el

arte de escribir en verso o en prosa nuestros sentimientos más elevados. En el prólogo de su libro “LOS CONJURADOS” Borges declara que: “Escribir un poema es ensayar una magia menor. El lenguaje es instrumento de esa magia, el lenguaje es azas misterioso” Borges le da un sentido taumatúrgico al poema y por extensión al poeta, quien como hacedor de esa magia es un ser especial, en el sentido que es un hombre con mayor sensibilidad que el común de la gente. Borges eleva al poeta a la categoría de mago, pequeño mago, que no está dispuesto a transar con la realidad. El poeta más que prestidigitador de palabras, es el mago al cual la revelación le abre los caminos al conocimiento. La poesía es magia, magia turbadora o diáfana

QUÉ ES CREAR UN POEMA?

Rilke en sus cartas a un joven poeta, dice: “una obra de arte es buena cuando nace de la necesidad” y en algún momento todos hemos tenido la necesidad de escribir para exorcizar fantasmas o demonios, o por la razón que sea. Rilke es categórico en su frase, que por lo demás es cierta, la poesía u otra obra de arte, nace de nuestros más profundos sentimientos, miedos certezas, alegrías, el drama humano que nunca acaba de asombrarnos. Y este drama es la materia prima del poema, en cuanto a la naturaleza interna y confesional, donde nos hablamos en secreto y dibujamos la realidad en nosotros mismos, en nuestra piel, en nuestros ojos insomnes a la palabra, esperando la magia que muchas veces no llega, que martilla nuestras noches con esa visión perturbadora de un ocaso aglutinante que pide a gritos absolverlo de su en cadenada costumbre. Mundo sensorial que se manifiesta golpe. El poeta se enfrenta a su propia naturaleza, a su propia carroña, que lo puede convertir en un buitre de sí mismo o en un Prometeo incomprendido. ¿Poemador o creador? Sentimientos encontrados frente al mundo, a lo real. Cabe decir que el poema no sólo se encuentra en la página que la alberga; sino que también vive fuera de ella, ¿cómo es esto? La poesía experimenta libertad, La poesía existe fuera del poema, en una puesta de sol, en una mujer etc. Son poemas no escritos, poemas-instantáneas que perecerán luego del momento, fotos veladas que jamás serán imágenes, acaso lo más poético de la poesía, en tiempos en que el arte es un auto que va a mil por horas. En un sentido más amplio el poema no es sino la conformación feliz de frases y sonidos que cobran sentido; de música que nos enamora, nos seduce, palabras que cargan una melodía especial, un temperamento particular. Relleno sanitario de grandes palacios, donde lo humano es olvido y desconcierto. El fondo y la forma se unifica en palabras esenciales en un qué y cómo decir. Para escribir no hay fórmulas ni recetas, La poseía es libertad y debe brotar así, de la forma en que se presente. El poeta no aprende su oficio en un aula universitaria, ni en una biblioteca pública. El poeta es un elegido, un hombre con gran sensibilidad, que sobre pasa al común de la gente, un observador aturdido de la realidad. Salvatore Cuasimodo decía: “que el nacimiento de un poeta es siempre un acto de desorden”. En un mundo donde todo tiene un número, y el orden es sinónimo de salud mental, el poeta pone de cabeza al mundo, va a la búsqueda de paraísos perdidos. Dentro de una sociedad ordenada alfabéticamente, el poeta es un marginal, un librepensador al que la autodestrucción lo escarba. Está en constante coqueteo con la muerte; y la sociedad se defiende de ellos excomulgándolos y desterrándolos, claro que esto no es una regla, pero no podemos negar la herencia Rimbauniana, ni romántica donde se sigue forjando mucha poesía, donde se sacan las poses de poetas malditos, Aún no nos hemos destetado del romanticismo alemán ni de los simbolistas; hombres que escandalizaron a su época y que hicieron de sus vidas poesía y de la poesía un grito al hombre, para salir a lo abierto y de lo abierto una necesidad para las nuevas generaciones. Muchos dieron su vida, se inmolaron en nombre del arte y vieron en las palabras el fuego prometeico, el cual iluminaría la oscuridad de nuestros caminos.
El poeta es un equilibrista, un sonámbulo que camina entre fieras. El vacío es su afición y no encuentra más desconcierto que en la rutina. La costumbre es el talón de Aquiles del creador. Enfrentamiento constante con el abismo, y de ese abismo que puede ser cruel o dulce -abismo que no es más que su propio ser- es de donde extrae el maná o la miel para sus cantos. La poesía será su extraviada amante. Ella lo llevará a conocer la voluptuosidad del infierno y la desidia del paraíso.

CONFESIONES

Confesaste
Que creer en los hombres es perder el tiempo
Que la ternura suele gastase con el roce de las estrellas
Que tuya es la mano
Que gobierna las almas de los prometeos encadenados
Que apuestan el fuego por un beso en las cantinas
La palabra inocente nos cubre de sudor
Y en el ágape el poema desnuda su verdadero nombre
A veces eres una diosa pordiosera
Que te alimentas de la soledad y los abismos
Eres un fantasma que se esconde tras un sol encendido
Mientras mil gaviotas vuelan hacia la luna
No hay ciencia que compruebe el arcano silencio de tu aliento

Algunos dirán que no te amé, que un odiotierno
Encendía mis catedrales nocturnas
Que mi sombra solo buscaba tu sombra para soportar la luz
Que una noche te quemé hasta la última palabra
Y es verdad por que el odio es el amor más puro y la muerte la vida en plenitud
Me confesaste que tu ángel de la guarda quiso violar tu soledad
Y que renunciaste a él, como se renuncia a la lluvia
Te dolía, todo era dolor, como cuando tenías catorce años
Y cinco minutos de experiencia

Camino sobre esta noche sin edad

Llamándote, esculpiendo mi nostalgia bajo la luna confidente
Y ya no importa que me crean….

RUINAS CIRCULARES

Ruina idolatrada de la noche
Nuevamente vuelvo a ser y vuelvo a tocar
Con mis manos el filo de las estrellas

Diáfana realidad
Fluctuante
Cuando el tiempo destruye los tempos
Lloran las aves que no pueden volar
Mueren las estrellas en calles olvidadas
Ebrias estrellas que el celo no puede soportar

Y mi cuerpo es sombra de la sombra
Es ahora cueva de mus desvelos

La flor que delató el paraíso
Es devorada por el fuego del amor
Cuando todo está en silencio
Se puede oír la agitación de las flores que saben que mañana van a marchitarse
la mañana le pide a la tarde su corona de arco iris

Desde nuestras trincheras aguardamos que de esta surrealidad renazca la ternura
Lee en mi silencio la palabra que buscas, mata mi rabia
Vuelve a escribir el evangelio y moriré florecido en tu sonrisa

Mañana otras calles serán las que me esperen.

Reina del hastio

Reinas en medio del hastío en medio del barullo de las aves antropófagas y los buitres que carcomen el vientre de la diosa Luna
Todas las páginas no abarcarían un minuto de tu historia
En el pajar la aguja que cocerá los versos de los poetas
El significado de la palabra clandestino
Se perdió entre tus leyes de hombres y bestias
El verbo es la brújula de los magos
Los castillos se alzan a mitad de la noche
Y la nostalgia por la primavera te vuelve vulnerable
Muñeca rota en complicidad con los dioses
Sonámbula entre sonámbulos sueñas con un clandestino prostíbulo donde quizá conozcas a tu príncipe azul
Hacedora de mareas, diseñadora del desespero y pálpito de sábanas sedadas al amo
quien pudiera pintar tu cabellera que cubre la noche
Tu velo de novia en luto
desarraigo de la luz
quien pudiera pintar tus ojos lunares a mitad de esta noche
quien pudiera contener los mares
cuando leviatán se agita de celos
vivir con tu sombra macabra resuelta y sin reproche
y señalizar el camino a los cielos
cantar tu historia en los bares
como sacerdote pagano en tu culto.

TE IUBEST

Te amo
en todas las lenguas
en cada silencio que se entromete
te amo desde mi torre de marfil
de cara al mar
perdido en el oleaje de tus cabellos, yo te amo.

y tanta es mi hambre que me
alimento con cada una de tus sílabas

la noche es una estampida de leones
el día , un silencio en llamas.